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回到教室时，距离上课不足三分钟，气氛异常压抑。
先前目睹或听闻风波的同学，都窃窃私语，目光复杂。
当陈旭手执着那本覆盖着厚厚灰尘、边角卷曲污损的作文本，面无表情地走进教室时，霎时间一片寂静。
所有目光，或好奇、或同情、或畏惧、或不解，都聚焦在他与他手中那件矛盾的象征物上。
陈旭没有理会任何目光，径直走向自己靠窗的座位。
冬日惨淡的天光透过玻璃，勉强洒在冰冷的木质桌面上。
他将本子轻轻放在桌面中央，紧挨着那本被他翻得边缘泛黄的数学课本。
深灰色的灰尘与原本的淡蓝本色；污损的卷边与曾经的洁净无瑕，在光线下形成刺眼的对比。
每一粒灰尘仿佛都在无声地诉说着刚刚经历的屈辱与磨难。
陈旭沉默地坐下，解下肩上那个洗得发灰的军用挎包，平放在腿上。
他的目光沉沉地、一瞬不瞬地盯着那本布满灰尘的作文本，尤其是封面上那行娟秀的标题——《我的凉山朋友陈旭》，以及边角上明显的折痕和污迹。
那目光沉重得仿佛能将纸页灼穿，又带着一种近乎疼痛的审视。
他看的似乎不仅仅是本子，更是透过它，看到了自己被书写、被定义、甚至可能被误解的某个部分，以及刚刚发生的、因他（至少他这么认为）而起的这场风波。
一种复杂的情绪在他深黑的眼底翻涌——有未散的余怒（对铁柱，对这不公的处境），有对这本子遭遇的愠意（仿佛它代表了一种他不愿接受的窥探），更有一种难以言喻的、因自己未能避免这一切（或者因为自己而牵连了它）而生的沉重负担感。
还有一丝极隐秘的、连他自己都未必察觉的好奇：那本子里，究竟写了些什么关于他的文字？他伸出左手，用那只刚刚沾了灰尘污渍、指节粗大的食指，在作文本旁边一小块干净的桌面上，来回用力地擦拭。
动作有些僵硬，甚至带着点跟自己较劲的意味，发出“沙沙”
的轻响。
指尖很快被蹭得发红，几乎要磨出白痕。
他似乎想擦掉什么看不见的东西，或许是刚才隔间里的污秽记忆，或许是内心翻腾的不安，也或许是想为接下来的动作清理出一小片“净土”
。
终于，他停住手，垂下异常沉重的头颅，脖颈因极度压抑而显得僵硬弯曲。
然后，他伸出右手，探进那个灰白的军用挎包，摸索着。
当他再次伸出手时，掌心里紧紧攥着的，是一支短得令人难以置信的铅笔！
笔杆显然断裂过，被人用黑色的电工胶布密密麻麻、歪歪扭扭地缠绕捆扎在一起，勉强形成了一个扭曲的整体。
胶布边缘已经磨损起毛，沾着污渍。
最引人注目的是笔芯，几乎已经磨到了与包裹它的木头持平的地步，短促得让人怀疑是否还能写出字来。
这支笔本身，就像它的主人一样，充满了修补的痕迹和顽强生存的韧性，也透着一股寒酸与艰难。
握着它，陈旭的心头掠过一丝苦涩，这支笔陪伴他度过了许多艰难的时刻，此刻却要用来做一件让他倍感煎熬的事。
陈旭沉默地坐着，脊背挺得笔直，却像一张拉满的弓，绷着巨大的张力。
他的目光如冰冷的棺钉，死死钉在作文本的封面标题上。
视线扫过卷曲的边角和污迹时，他紧抿的嘴唇抿得更紧了，几乎成了一条苍白的线。
他的内心必然掀起着惊涛骇浪。
愤怒的余烬仍在燃烧，不仅是对张铁柱行为的怒火，或许也有对眼前这“物证”
——这本试图剖析他内心的作文——的一种本能抵触和烦躁。
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