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沈砚垂眸，看着两人交叠的手，太子滚烫的掌心覆在他冰凉的手背上，像一块烧红的炭。
他动了动手指，想抽回，却被握得更紧。
“殿下，”
他轻声道，“臣不能收。”
“你必须收，”
萧昭翊往前凑了凑，额头几乎贴上沈砚的肩线，声音低下去，像一片雪沫子落在炭盆里，“收了玉佩，就得替孤守着。
孤的玉佩，孤的人，都得在孤身边。”
沈砚僵了一瞬。
他抬眸，目光与萧昭翊相接，眼底映着炭火的光，也映着太子半眯的眼。
他看了片刻，移开目光，将玉佩缓缓收回袖中，贴着心口的位置。
“臣遵旨。”
萧昭翊笑了，嘴角翘起来，露出一点白牙，那笑容张扬得像冬日里唯一的热源。
他松开沈砚的手，转而将双手背在身后，天子剑的剑鞘在腰侧轻轻晃荡。
“这还差不多，”
他踱步到书案后，重新提起朱笔，在一份折子上批了一个“准”
字，字迹比先前工整了许多，“淮清，你给孤磨墨。
孤要把剩下的折子批完，明日去御书房，告诉父皇，孤的玉佩找到了，是孤的少傅，连夜给孤找回来的。”
沈砚走到案边，提起墨锭，在砚台里缓缓研磨。
墨香散开，混着满室的姜汤气息，酿成一种令人昏昏欲睡的暖意。
“殿下，”
他开口，声音平稳，“陛下若问，殿下就说，是殿下自己找到的。”
“为什么？”
萧昭翊侧首，剑眉微挑。
“因为臣是殿下的人，”
沈砚垂眸，长睫在眼底投出一片阴影，墨汁在他手中渐渐浓稠，像一汪深潭，“臣做的事，就是殿下做的事。
臣找到的，就是殿下找到的。”
萧昭翊看着他，忽然觉得喉头发紧。
他伸手，从案上端起一杯茶，是沈砚刚给他斟的，热气袅袅。
他喝了一口，茶味清苦，却带着一丝回甘，从舌根一直漫到心底。
“淮清，”
他放下杯子，声音轻得像一片羽毛，“你这话，孤爱听。”
窗外，三更鼓响了，沉闷悠长，像是从很远的地方滚过来。
沈砚手中的墨锭在砚台上磨出最后一声轻响，随即搁下，将砚台往太子手边推了推。
“殿下，墨好了。”
萧昭翊提起朱笔，蘸满墨汁，在折子上落下一笔。
字迹清隽，笔画却利，像他的人，也像沈砚。
炭盆里的余烬又暗了一分，将两人的影子投在墙上，挨得很近，像一幅被炭火烤暖的画。
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