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可那些日常里，有一种东西在流动。
像山里的溪水，不深，不急，却一直在流。
流得让人心里发软，发酸，发疼。
陈瞿翻到最后一页。
那上面只有一行字：
“后来少年下山了。
他再也没有回来。”
他合上书，靠在椅背上，闭上眼睛。
高英站在一旁，偷偷看着他的脸色。
那脸色他说不清，不像高兴，也不像不高兴。
像是什么都没有，又像是什么都有。
“高英。”
“奴才在。”
“这本书，”
陈瞿顿了顿，“哪儿来的？”
高英凑过来看了一眼，想了想。
“回陛下，这是从城南一个小书坊淘来的。
那书坊不大，专门印些民间故事，没什么名气。”
陈瞿睁开眼睛：“那个写书的人，能找到吗？”
高英愣住了。
“陛下，您要……”
陈瞿看着他，目光很淡。
“朕想出宫走走。”
高英的膝盖一软，差点跪下。
“陛下！
这、这……”
陈瞿摆了摆手。
“怕什么。
微服私访，没人知道。”
他站起身，走到窗前，望着外面那片天。
天已经暗下来了，西边还剩一抹暗红，像是什么东西烧过的痕迹。
“朕就是想看看，”
他轻轻说，“写这书的人，是个什么样的人。”
高英跪在地上，不敢接话。
陈瞿没有回头，他只是站在窗前，望着那片渐渐暗下来的天。
很久很久。
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