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她的额头上全是汗，汗水顺着脸颊往下淌，滴在她鹅黄色的裙子上，洇开一小片深色。
她咬着嘴唇，一声不吭。
路过的村民看见了，有议论的，有指指点点的，有想帮忙又不好意思上前的。
她谁都不理，低着头，扶着那个人，一步一步往前走。
走到自家院门口，她腾出一只手推开门，扶着他进去，把他放在院子里的竹榻上。
然后她瘫坐在地上，大口大口地喘气。
喘完了，她爬起来，打水，生火，熬药。
她蹲在灶台前，拿着蒲扇扇火，烟熏得她直咳嗽，眼泪都咳出来了，但她没有停下来。
药熬好了，她端着碗走到竹榻前，看着沈重天紧闭的双眼和苍白的嘴唇。
她把药碗放在旁边的小凳上，伸出手，轻轻拍了拍他的脸。
“喂，醒醒。
喝药了。
你不喝药会死的。
你死了我还得埋你。
很麻烦的。”
沈重天没有醒。
她又拍了拍，这次力气大了一些。
“喂，你叫什么名字？你从哪里来的？你为什么不说话？”
没有回答。
沈秀英看着他的脸，看了几息，然后叹了口气。
她端起药碗，喝了一口药，俯下身，嘴对嘴，把药渡进他嘴里。
沈木站在院子门口，看着这一幕。
他娘——他那个被生活压弯了腰、头发早白、满脸皱纹的娘——曾经是这样的。
鲜活的、泼辣的、胆大包天的、敢把一个陌生男人背回家、敢嘴对嘴喂药的。
她曾经是那样的。
他不知道。
他从来不知道。
他只知道那个站在村口等了半辈子的沈秀英，不知道这个蹲在灶台前扇火扇到咳嗽、嘴对嘴喂药喂得理直气壮的沈秀英。
沈重天是在第三天醒来的。
那天下午下了雨，雨不大，打在院子里的芭蕉叶上，啪啪啪的。
沈秀英坐在屋檐下做针线，低着头，一针一线地缝着。
“这里是哪里？”
一个沙哑的，虚弱的声音从竹榻上传来。
沈秀英的手停了一下。
她抬起头。
沈重天半坐在竹榻上，身上的伤已经被仔细地包扎过了，脏的看不清原本样子的长袍换成了沈秀英她爹留下的灰蓝色的旧衣裳。
他的头发被梳理过了，虽然还有些乱，但不再像三天前那样遮住大半张脸。
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