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有人推了伏秋一把。
“去去去，让先生给你算算，算得可准了！”
伏秋被推到桌前。
算命先生笑眯眯地看着她。
“小妮儿，几岁了？”
“五岁。”
“五岁好，五岁好。”
算命先生捋着胡子，“生辰八字记得不？”
“不知道。”
“不知道也没事，”
算命先生摆摆手，“称骨不一定非要生辰，称称骨头就知道了。”
他把那小秤往前推了推。
“把手伸出来。”
伏秋低头，看着那只手。
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上辈子，就是这只手，被人摸了骨。
摸了之后，那人摇头晃脑地说——
骨头轻，命贱，这辈子只能卖肉。
一句话。
一辈子。
伏秋抬起头，看着算命先生。
他还在笑。
那种笑，伏秋认得。
是猎物进了套的笑。
“来，”
他说，“把手伸出来，让先生摸摸。”
伏秋没动。
她忽然问了一句：“先生，你摸了我的骨头，就能知道我这辈子啥命？”
算命先生愣了一下。
“那当然，”
他很快笑起来，“称骨算命，几千年的老法子，准得很！”
“那要是你摸错了呢？”
人群静了一静。
算命先生的笑容僵了一瞬。
“错？”
他干笑一声，“怎么会错？我这手艺，传了八代了！”
“八代？”
“对，八代！”
伏秋眨眨眼，歪着头，像是在认真想什么。
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