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她停下笔，有些犹豫该如何下笔描绘他当时的痛苦和迷茫。
“写不下去了？”
克里斯蒂亚诺的声音在旁边响起。
他不知何时走了过来，手里拿着两杯鲜榨的果汁。
苏晚栀接过一杯，喝了一口，清凉酸甜。
“嗯。
写到你在曼联最难熬的那段。
怕写得太轻，显得虚假；写得太重，又怕你看了难受。”
克里斯蒂亚诺在她身边的藤椅上坐下，望着远处海天相接处缓缓行驶的船只，沉默了片刻。
“那就照实写。”
他缓缓开口，声音平静，“写我当时的愤怒，不解，还有……那种深深的无力感。
觉得自己的价值被否定，觉得足球变得陌生，甚至怀疑自己回来是不是错了。”
他顿了顿，转头看向苏晚栀，眼神清澈，“但也要写，后来是怎么慢慢想通的。
不是因为妥协，而是因为……找到了比单纯在某种战术体系里证明自己更重要的事情。
比如，影响一支球队，一个联赛，还有……守护好自己心里对足球那点还没熄灭的火，和身边最重要的人。”
苏晚栀静静地看着他。
海风吹拂着他额前的发丝，他的眼神是经历风暴后的宁静与坚定。
她忽然明白，这本书，不仅仅是在记录他的过去，更是在与他一起，梳理、确认那些艰难时刻所淬炼出的、支撑他走到今天的内在力量。
“我知道了。”
她点点头，重新将目光投向屏幕，手指在键盘上敲击起来。
这一次，下笔不再犹豫。
傍晚，他们照例在葡萄架下晚餐。
简单的烤鱼，沙拉，还有苏晚栀下午新尝试的马德拉特色甜点“HoneyCake”
。
夕阳的余晖穿过葡萄叶的缝隙，在他们身上洒下斑驳的光点。
克里斯蒂亚诺切下一块蛋糕，尝了一口，眼睛一亮：“这个好吃。
比蛋挞成功。”
苏晚栀得意地扬了扬下巴：“那当然，名师出高徒。”
指的是她之前专门向多洛雷斯夫人请教过做法。
两人说笑着，分享着食物，偶尔碰杯。
葡萄架投下的影子越来越长，渐渐与暮色融为一体。
远处传来隐约的海浪声，和岛上教堂晚祷的钟声。
“晚栀，”
克里斯蒂亚诺忽然放下叉子，看着她，眼神在渐浓的暮色中显得格外深邃温柔，“等葡萄藤爬满这个架子，等我们吃完自己种的葡萄……我们结婚吧。”
不是疑问，不是试探，而是一句陈述，平静，自然，仿佛在说“明天天气应该不错”
。
苏晚栀手里的叉子“哐当”
一声，掉在了盘子里。
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