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雪化了又冻，冻了又化，院角那株枯梅竟在料峭寒风里，悄悄缀上了几粒花苞。
青灰色的花苞裹着霜，像藏在枯枝里的秘密，倔强地不肯舒展。
苏晚的身子渐渐好利索了，只是依旧懒得动。
大多数时候，她就坐在窗边，看着那株枯梅发呆，一看就是大半天。
谢砚之来得勤了些，有时会带些点心，有时会拿本书，坐在离她不远的地方翻看，两人一言不发，屋子里静得能听见书页翻动的轻响。
这种平静像一层薄冰，谁都知道底下暗流汹涌，却又默契地不去捅破。
这日午后，谢砚之带来一个旧木箱，放在屋中央。
箱子上了锁，铜锁锈迹斑斑，看得出有些年头了。
他没说话，只是从袖中摸出一把小巧的钥匙，插进锁孔，“咔哒”
一声，锁开了。
苏晚好奇地看着他，不知道他又要做什么。
谢砚之打开箱盖，里面是满满一箱的信。
泛黄的信纸，有的边角已经磨损，有的沾着水渍，整整齐齐地码在里面，用一根红绳捆着。
“这些，是你当年写给我的。”
他拿起最上面的一封信，递到苏晚面前。
信封上的字迹娟秀，是她的笔迹。
苏晚的心跳猛地漏了一拍，指尖触到粗糙的纸页，像触到了滚烫的烙铁，慌忙缩了回去。
那些信，是她当年在江南时写给他的。
那时他在书院求学，两人难得见面，便靠书信往来。
她会写江南的烟雨，写画舫上的歌声，写他临走时种下的那株玉兰开了花，字里行间，全是少女的欢喜和惦念。
她以为，这些信早就随着江南的烟雨，消散在时光里了。
“不敢看？”
谢砚之挑眉，语气里带着一丝嘲讽，“是怕看到当年自己说过的那些话，觉得脸红吗？”
苏晚垂下眼，长长的睫毛遮住眼底的情绪：“都是些陈年旧事了，没什么好看的。”
“怎么会没什么好看的？”
谢砚之拿起那封信，拆开，抽出里面的信纸。
他的指尖划过泛黄的纸页，声音低沉地念了起来：“谢郎，今日书院的先生夸你文章写得好，我听了，比自己受了夸奖还要欢喜。
你说等你中了举，就带我去游西湖，去看断桥残雪，你可一定要记得…”
他的声音很平静，却像一把钥匙，打开了苏晚尘封的记忆。
那些甜蜜的、酸涩的、带着期盼的过往，像潮水一样涌来，几乎要将她淹没。
她记得写这封信时的情景。
那天她去书院送点心，恰好听到先生在夸他，心里像揣了颗糖，甜得快要溢出来。
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