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茶几上的那些速写还在那里，在黑暗中静静地躺着，十七岁的她，二十岁的她，二十二岁的她，穿着校服的她，穿着衬衫的她，笑着的她，离开的她。
所有被叶迟一笔一笔留住的那个她，都还在那里。
可是画下它们的人，不在了。
“怎么会……”
她的声音终于找到了出口，但那个声音不像她自己的——太轻了，太碎了，像一片被风吹散的纸屑，落在什么地方都站不住，“怎么会……怎么回事？”
胡曼沉默了片刻，像是在斟酌该怎么说出那些话，又像是在等自己的声音先稳下来。
“一年多以前，术中出现意外，没有抢救过来。”
她的声音有些颤抖。
温静秋把手机从耳边拿开了一点。
她需要呼吸。
她觉得自己好像被人从水里捞出来，又被重新按了回去，胸腔里的空气被一点一点地挤走，每呼吸一次都像是在做一件很费力的事情。
叶迟不在了。
叶迟怎么会不在了？
她猛地想起那条朋友圈。
那条“丑了”
。
那个光头照片下面，她点了一个赞。
她点了那个赞的时候，叶迟正躺在医院的病床上，头发被剃光了，一个人面对着手术同意书上那些冰冷的、写着各种风险的条款。
而她只是点了一个赞。
一个轻飘飘的、什么都不意味的、甚至没有配一个字的赞。
如果她知道。
如果她当时知道那是——
温静秋闭上眼睛。
眼泪从闭合的眼睑缝隙里挤出来，无声地滚过脸颊，滴在她手里那张速写的边缘，把纸张洇出一小片深色的水痕。
她不知道叶迟生病了。
她不知道叶迟要做手术。
她不知道那条朋友圈是叶迟在上手术台之前发出的最后一条消息。
她什么都不知道。
她甚至没有回复，没有评论，没有在评论区问一句“你怎么了”
。
她只是点了一个赞。
“……我想去看看她。”
温静秋的声音从喉咙深处挤出来，沙哑的，破碎的，“她在哪里？我想去看看她。”
胡曼在电话那头沉默了很久，久到温静秋以为她不会再说话了。
“她没有……没有墓地。”
胡曼的声音很低，“她后事是我办的，按照她的遗愿，骨灰撒在了海边。
她说她不喜欢被关在一个小格子里，说那样太闷了。”
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