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温静秋听到这里，几乎是下意识地发出了一声极轻的、几乎是无声的笑。
太闷了。
这确实是叶迟会说的话。
她这辈子就是被“闷”
字困住的——性格闷，有话闷在心里不说，有感情闷在速写本里不给人看。
她说太闷了，所以她不想被关着。
所以她选择了一片海，无边无际的，没有围墙的，风吹过来的地方。
“你能带我去吗？”
温静秋问，声音还在发抖，但比刚才稳了一些，“那个海边。”
胡曼又沉默了一会儿。
“好。”
她说，“我明天早上来接你。”
电话挂断之后，温静秋坐在沙发上，手机还握在手里，屏幕的光暗下去，变成了一片黑色。
她在黑暗中看着自己的倒影——模糊的，扭曲的，眼眶红肿的，像一幅被人揉皱了的画。
她低下头，看着茶几上那些散落的速写。
那些被叶迟一笔一笔留下来的、她自己的脸，在黑暗中安静地和她对望着。
十七岁的她不知道，二十岁的她不知道，二十二岁的她也不知道，那个画下这些的人，已经先她一步，去了一个她永远追不上的地方。
温静秋把那些速写一张一张地收拢，按照它们原来的顺序叠好。
她的动作很慢，像是在做一件需要极大耐心的事情。
每一张纸都在她手指间停留片刻，被她看一眼，然后再轻轻地放进信封里。
她收到那张穿衬衫的速写时，手指顿了一下，把那幅画举到眼前，又看了一遍。
叶迟的笔触那么轻，那么小心，每一根线条都像是在抚摸什么珍贵的东西。
她把信封封好，放在枕头旁边，关了灯，在黑暗中躺下来。
天花板是白色的，但她看不见，因为太黑了。
她睁着眼睛，听着自己的呼吸声，一下一下的，均匀的，还在继续的。
而另一个人的呼吸，已经在这个世界上永远地停止了。
不会再有了。
不会在深夜的电话那头响起了，不会在并肩走路时从左边传来了，不会在任何一个她期待或者不期待的时刻出现了。
温静秋把被子拉到下巴，侧过身，面朝窗户的方向。
窗帘没有拉严，一道细细的光从缝隙里漏进来，落在对面的墙上，像一根细细的、银白色的线。
她盯着那根线，不知道盯了多久，终于闭上眼睛。
眼泪从眼角滑进枕头里，无声无息的，和那根光线的颜色一样。
明天她会去那片海。
她会站在叶迟最后选择停留的地方，站在风吹过来的方向，站在那片没有围墙的、无边无际的蓝色面前。
她不知道自己要说什么，也许什么都不说，因为叶迟从来不喜欢听太多的话。
她只想站在那里。
像很多年前，叶迟站在走廊尽头等她的时候那样——不催促，不离开，就那么远远地站着，像一棵沉默的树。
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