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没什么反应。
他继续搅药。
然后陆七八又说了一句话。
声音很小，含糊不清，但老头听清了。
她说的是"
青瓷渡"
。
老头的手抖了一下。
药汤溅出来，落在他的手背上，烫起一片红。
他没管。
他盯着地上那个浑身湿透、缩成一团的小姑娘。
青瓷渡。
多少年没听过这三个字了。
老头放下碗，站起来，瘸着腿走到陆七八身边。
她烧得厉害，脸烫得发红，嘴唇却青紫。
呼吸又急又浅——这不是普通的风寒。
他把她的手从被子里拉出来。
右手冰凉，手指僵硬，按下去没有回弹。
他捏了捏她的手腕——脉象沉细，像是水里泡过的麻绳。
"
阴寒劲。
"
老头低声说，"
入了骨，还往里走。
"
他看了看她胸口的铁匣——她就算昏迷了，左手也死死攥着匣子的带子，指节泛白。
老头试着抽了一下带子，没抽动。
他蹲下来，凑近了些，轻声说："
丫头，松手。
我给你看看伤。
"
陆七八没反应。
老头叹了口气，从灶台底下摸出一把小刀。
不是用来伤人的——刀刃钝得像指甲锉。
他用刀背轻轻撬她的手指，一根一根地掰。
"
得罪了。
"
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