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老郑进门的时候带了一身的灰。
不是第七街区那种铺在路面上的灰烬，是排水道里的泥，混着铁锈味，蹭在他那身永远洗不干净的旧皮夹克上，一道一道的。
他没坐，站在屋子中央，从怀里摸出半根烟点上，吸了一口，没吐。
"
今晚走。
"
陆沉正蹲在地上擦刀。
三把，短刃、剔骨、那把修钟用的薄钢片。
他听见这话，手没停，布在刀刃上蹭了两下："
商队后天。
"
"
等不了。
"
老郑把烟从鼻子里喷出来，烟雾在屋里那盏破灯底下散不开，"
纸条的事你瞒得住谁。
第七街区眼杂，他们既然能把纸条塞到你门缝里，下次塞进来的就不是纸了。
"
陆沉没接话。
他知道老郑说得对。
昨天那张纸条他烧了，纸灰冲进水槽，一点没剩。
但纸条上那行字他记得——把钟交出来，否则第七街区为你陪葬。
字是用黑炭写的，笔锋很稳，写的人没在怕。
不是吓他。
"
不走商队。
"
老郑压低声音，"
商队里有眼睛。
走我那条线，废弃排水系统，直通第三街区外围。
路我走过一次，七年前——"
他顿了一下，"
总之我认得路。
"
苏眠夜坐在床边，墨镜滑到鼻尖，露出一点紫色。
她听不懂他们在说什么，但她看得到陆沉擦刀的动作比平时重，布磨在钢上发出细细的声响。
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