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他抬眼。
队伍前面,一个中年男人靠在沙地车的车斗边,正啃一块干肉。
四十来岁,脸被风沙吹得黝黑,胡茬硬得像铁丝,左眉上有一道旧疤,从眉骨斜划到颧骨。
他穿一件磨得发亮的皮夹克,腰间没挂封泥筒——封泥筒挂在背上,是个大号的,比寻常秒级修钟人的大两倍。
刻级。
那人对上他的目光,没躲,也没点头,咬下一口肉,嚼了两下,把视线移开了。
陆沉也收回目光。
"
那人。
"
苏眠夜忽然在他耳边开口,声音压得很低,"
很亮。
"
"
嗯。
"
"
比第七街区那些人亮。
"
她歪了一下头,像是在调整角度"
校准"
什么,"
比老郑亮。
比你也亮。
"
"
别盯着看。
"
"
我没盯。
"
她把脸埋进围巾里,只露出墨镜,"
他没有坏味道。
"
陆沉没接话。
没有坏味道——苏眠夜的说法。
她判断一个人有没有威胁靠的不是表情动作,是时间能量的"
味道"
。
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