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越近，光越清晰。
那不是什么烛火，是一堆……篝火？不，也不是篝火。
是几样东西在燃烧：一本相册，一件婴儿的连体衣，一个拨浪鼓，还有几张纸。
火焰是橘黄色的，很温暖，但燃烧的东西却不被烧毁。
相册的封面是透明的塑料，在火里卷曲，融化，但又不断重新凝固。
婴儿服是浅蓝色的，印着小熊图案，火舌舔过，布料完好无损。
拨浪鼓的木柄在火里发黑，但鼓面依然鲜红。
那些纸，是信纸，写满了字。
陈默想凑近看，但字迹在火里扭曲，模糊，看不清内容。
火焰燃烧着，没有声音，只有光，和热。
然后，他看见了人。
两个人，坐在火堆旁边。
背对着他，肩膀挨着肩膀，靠得很近。
是一男一女，都穿着八十年代常见的衣服——男的穿中山装，女的穿碎花衬衫，头发梳得很整齐。
他们在说话。
陈默听不见声音，但能看见他们的嘴唇在动。
女人说着说着，忽然低头，肩膀耸动，像在哭。
男人伸出手，搂住她的肩膀，轻轻拍着。
很温馨的画面。
如果忽略周围无边无际的灰烬，忽略他们身后那堆永不熄灭的怪火，忽略他们身体也是半透明的、泛着微光的事实。
陈默想绕到他们前面，看看他们的脸。
但他一动，那两个人突然同时转过头来。
陈默的心脏——如果梦境里有心脏的话——猛地一缩。
他认识那张脸。
女人的脸。
秀气的眉眼，温柔的嘴角，左脸颊有一颗很小的痣。
他在照片里见过无数次，在□□喝醉后的咒骂里听过无数次，在他自己模糊的、一岁之前的记忆碎片里，闪现过无数次。
是他的母亲，李秀云。
而那个男人，是他父亲，陈建军。
国字脸，浓眉，眼神很坚毅，和照片里一模一样。
可照片里的父母，是鲜活的，笑着的，有温度的。
而眼前这两个人，是半透明的，泛着微光的，眼睛是空洞的，没有焦距，像两具精致的、会动的蜡像。
他们看着陈默，嘴唇又开始动。
这次陈默听见了声音，很轻，很模糊，像隔着很厚的水：
“……默默……”
“……长这么大了……”
“……对不起……”
陈默想说话，想喊，但发不出声音。
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