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照片不会回答。
母亲的笑容永恒温柔，也永恒沉默。
陈默放下相框，走到角落，在那张破沙发上坐下。
他闭上眼睛，开始运转魂力，恢复，也思考。
谢七爷，归墟，幽都，父母，钥匙，锁，标记，真相，力量，死亡，生存……
这些词在他脑子里盘旋，碰撞，像一场没有尽头的风暴。
而风暴的中心，是他。
一个十七岁的，被两个世界的战争夹在中间的，想活下去，也想弄清楚为什么活着的少年。
胸口那个暗红色的标记，在缓慢搏动，像一颗不属于他的心脏。
在等待。
在注视。
在邀请。
陈默深吸一口气，将所有的杂念压下，只专注于魂力的循环。
一次，一次，像潮汐，像心跳。
而在安全屋外，在第七区永恒的昏暗和熔炉的红光中，谢七爷站在一条无人的巷子里，抬头，看着头顶那片由齿轮和管道构成的、虚假的天空。
他手里，握着那根通体漆黑、缠绕血色纹路的哭丧棒。
棒身上，那些纹路在缓缓蠕动，像在呼吸。
“老东西，”
他低声说，像在自言自语，又像在对某个看不见的存在说话，“你终于忍不住了。
盯上锚点，是想提前开‘门’吗？”
没有人回答。
只有风，吹过锈蚀的管道，发出呜咽般的声响。
谢七爷收起哭丧棒，转身，消失在巷子的阴影里。
而在更深的地方，在裂缝的那一头，在那个不可名状的、伸出肢体的“东西”
背后，一双暗红色的、像余烬一样的眼睛，缓缓睁开。
它“看”
着第七区的方向，“看”
着安全屋的方向，“看”
着陈默的方向。
然后，它咧开嘴——如果那团不断变换形态的、布满眼球和嘴的肢体能算嘴的话——发出了一阵无声的、充满贪婪和期待的笑。
游戏，才刚刚开始。
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