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城下黑压压一片，敌军的营地连绵不绝，灯火如星。
有人影在灯火间来回走动，运送物资，更换伤兵，重新编队。
他们只是在休整。
最猛烈的攻击，通常在天亮之前，留给自己的时间，不多了。
孟子言活动了一下包扎好的手臂，纱布已经渗出血来，殷红一片。
他叫来传令兵，声音不大，但每一个字都清楚：“把还能动的兄弟集中起来，去城里搜。
拆门板，拆房梁，能搬的都搬上来。”
传令兵愣了一瞬，张了张嘴想说城里已经搜过好几遍了，到底没说出来，转身跑了。
搜回来的东西少得可怜。
几根门闩，两根房梁，几扇门板，还有老百姓自发送来的菜刀、锄头、铁锅。
一个老妇人颤巍巍地抱来一摞碗，说是摔碎了可以当锋利的碎片往下扔。
一个孩子捧着家里唯一的铁盆，举过头顶递过来，眼睛亮晶晶的。
孟子言看着这些东西，喉结滚动了一下。
他没有说谢。
只是让人把这些东西都搬上城头。
不管还剩什么，他都要守到最后一刻。
黎明天还没亮，最猛的那一波就来了。
不是试探，不是佯攻，是倾尽全力的一击。
攻城车、云梯、钩索，所有的攻城器械一齐压上来，城下的火把像一条火龙，吐着信子往城墙上蹿。
城头的石头、木料、瓦罐，早在半个时辰前就用光了。
有人开始拆城墙上的砖石，用手抠，用刀撬，指头磨出血来也顾不上。
砖石一块一块扔下去，砸在盾牌上，砸在铁甲上，砸出沉闷的响声。
还是有敌军攀上了垛口。
第一颗人头冒出来的瞬间，孟子言拔刀砍下去。
刀锋磕在铁盔上，火星四溅，人掉下去了，但第二个、第三个接着冒出来，像地底下冒出来的鬼魅。
城墙的几个方向几乎同时告急，有敌军已经翻过垛口，落在城墙上，与守军短兵相接。
天色渐渐亮了。
不是那种阴沉的、灰蒙蒙的光，而是一层淡淡的、金色的光晕，从厚重的云层后面渗出来，像有人在天幕后面点了一盏灯。
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光越来越浓，越来越亮，云层被烫开一道缝，一轮明艳的太阳跃出地平线，把整个天地都染上一层暖融融的光辉。
远处的山，近处的河，城下的平原，城上的血——全都被镀上一层金。
孟子言靠在垛口上，大口大口地喘气，眼睛望向远方。
远处那条河，河水在晨光下泛着碎金般的光。
再远一些的山，山上的树在风里摇，绿得发黑，像泼了墨。
一切都是活的，暖的，好的。
他看得很慢，很仔细，像是在心里一笔一笔地描。
然后他抬起头，望向那片被晨光染得斑斓的天空，眼睛被光刺痛了，却没有闭。
这一刻他什么都没想。
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