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他站在那里，风把他白大褂的下摆吹起来，拍在腿侧。
他把手插进大衣口袋里，手指攥着监测仪冰凉的金属外壳。
"
路过的人会反复出现在同一个地方？"
他说，"
我查了后台数据。
七次。
两天之内七次疠气浓度异常下降，每一次都对应着你站过的位置。
你站在三百米外，用手——或者用什么别的方式——替我们压住了那些疠气。
我测到你身上的能量在主动控制那些雾气。
"
他停顿了一下，"
路过了七次的人。
还是路过？"
宗衍看着他。
很长的一段时间里他什么都没有说。
雪落在他的肩上、发顶，一点点地积起来。
他没有拍掉。
他放在膝盖上的左手微微收拢了一下，指节泛白，然后又松开了。
他抬起头，目光越过林宿的头顶，落在远处念青唐古拉山的雪线上。
那条线在天与地的交界处划出一道锋利的灰白，像刀刃压在宣纸上留下的压痕。
"
这地方很大。
"
他的嗓音比刚才更低了一点，沙的，像旧唱片转到了后半段。
"
路很长。
"
林宿盯着他看了三秒。
他确定这个男人在说谎。
他做临床诊断的时候看过太多患者家属撒谎时微表情的细微变化，眼角肌肉的收缩、语速的变化、目光移动的轨迹。
宗衍回答的时候没有回避他的目光，但他说"
路很长"
这三个字的时候，左手的拇指在食指侧面无意识地摩挲了两下，那个动作太微小了，如果不是隔着五步这么近的距离根本不会注意到。
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