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他走得很慢，偶尔驻足，俯身拾起一片完整的叶子，对着天光看那些细密的叶脉，像看一张地图，不知通往何方。
湖水仍是那样澄澈，云的倒影沉在深处，他蹲下身，伸手探入水面，涟漪荡开，云的碎片四散，然后慢慢聚拢，恢复如初。
他不知道自己走了多远。
银杏林没有尽头，三百里，那个数字在他脑海里浮起，又沉下去，像湖底那些云的残影。
第十一天，他在湖边站了很久。
风从银杏林深处来，卷起金黄的落叶，在半空旋成一个小小的涡。
他望着那涡，忽然想：如果我现在走进去，走进银杏林深处，走到看不见城堡的地方，会有人来找我吗？
他不知道答案。
他没有迈出那一步。
萧景淮多数时候不在。
苏燃不知道他什么时候来，也不知道他什么时候走。
有时早晨醒来，会发现茶几上多了一本书，书页间夹着银杏叶做的书签，叶脉完整，色泽如新。
有时傍晚回到房间，壁炉已经燃起，火光在墙面上投下摇曳的影子，而萧景淮坐在壁炉对面的扶手椅里，金丝边眼镜反射着跳动的橙红。
他从不主动开口。
苏燃进来，他抬眸，目光掠过他的脸、他的肩、他垂在身侧的手，像在确认什么。
然后他收回视线，继续翻手中的书，或只是望着壁炉里跃动的火苗，一言不发。
苏燃不知道该做什么。
他站在门边，像一株不合时宜的植物，不知该向前还是退后。
片刻后，他轻轻走向自己的位置，窗边那张靠背椅，或是壁炉另一侧的矮凳。
他坐下来，拿起前一日未读完的书，翻到夹着书签的那一页。
房间里只剩下炉火的噼啪声、书页翻动的轻响，和两道深浅不一的呼吸。
有时萧景淮会看他很久。
苏燃知道。
他的目光从书页上移开，落在壁炉的火焰上，或窗外的夜色里，但他知道萧景淮在看他。
那目光不灼热，不审视，甚至称不上专注，更像一个人望着窗外下雨，望着檐角风铃晃动，望着黄昏一寸一寸沉入地平线。
苏燃不知道他在看什么。
他也不敢问。
他只知道自己不再发抖了。
不知从哪一天起，他握着书的手指不再泛白，他垂着眼时睫毛不再轻颤，他听见萧景淮的脚步声从走廊尽头传来时，心脏不会再重重擂击胸腔。
他只是等。
等他开口，等他离开，等他说出这一切的意义。
萧景淮从不说。
有时苏燃会在他离开后走到那张扶手椅旁边。
皮革上还残留着他体温的余热，扶手的弧度恰好容纳一只手掌。
苏燃站在那里，垂眼望着空无一人的椅子，不知道自己在想什么。
然后他转身，走回自己的位置，继续读那本夹着银杏书签的书。
第十五天，下了一场雨。
雨不大，细密如筛过的面粉，在湖面敲出无数细碎的涟漪。
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