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刀锋在烛火下泛着冷光，那道寒芒从他眼底划过，像一道被点燃的火。
他贴到她面前，近到她的睫毛几乎扫过他的下颌，微微俯身，气息擦过她的耳廓。
“深渊？”
他的声音低得像从地底传来的回响，“孤就是——深渊。”
冰凉的刃面贴着她颈侧的脉搏，他只要再往前推半寸，就能立刻见血。
他的手指扣着刀柄，指节泛白，却迟迟没有推下去。
他在等。
她的脉搏贴着锋刃平稳地搏动，一下，一下，像一个漫长又无声的拒绝。
烛火在刃上颤了颤，像一尾将死的银鱼，在她瞳孔里游过最后一道弧光。
她抬起眼看他。
他在这片空茫里看见了自己——那个孤影悬在她眼底，像被风吹了很久，终于寂灭。
高澄猛地收刀，刀锋擦过她颈侧空气，带起一丝细风。
他转身几步踹开殿门，冲外厉声喝道：“来人！
取鸩酒！”
侍卫们面面相觑，片刻便有人端上一盏酒液，战战兢兢地搁在案几上。
高澄指着那盏酒，声音冷得像刀刃划过冰面：“喝了它！
闭上你的嘴！”
元玉仪低头看着那盏琥珀色的酒水。
烛火在酒面上摇曳，映出她自己破碎的倒影。
她想起一年前，也是在这里，他第一次给她斟酒，那杯是甜的。
这杯不知是何滋味，但总不会比活着更苦。
她伸手的动作很慢，高澄看着她的手指——那双手曾拽过他衣袖，在雪地里捶过他胸口。
此刻端着那只酒盏，竟稳得像端茶。
她仰头饮尽的那一刻，没有闭眼。
苦涩的液体滑过喉咙，她一直看着他。
那目光里没有恨，没有怕，只有一种让他浑身发冷的平静。
酒盏从她指间滑落，碎在青砖上，那声脆响回荡在空旷的殿内，久久不散。
赴死前，她只想到了父母。
父亲教她写字时，掌心能包住她整个拳头。
父亲说，她的字比哥哥们写得都好。
她想起了母亲，母亲爱在灯下替她缝衣，眉眼被烛火映得温软，针脚细密，每一针都像在说，天冷了，要多穿一件。
她想起了河阴之变那天柴房外漫进来的血——温热，黏腻，猩红铺了满眼。
这世上只有父母对她是真的。
只有他们对自己的好，是不需要她拿任何东西去换的。
不是施舍，不是交易，不是她得先乖、先懂事、先把自己磨成别人喜欢的样子才能换得一点安稳，一点甜。
他们爱她，从不需要她开口去问。
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