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飞机降落在戴高乐机场时，是巴黎的清晨六点。
天色灰蒙蒙的，下着小雨。
雨丝细细的，像一层薄纱罩在城市上空。
空气里有股潮湿的味道，混着咖啡香和烤面包的味道——典型的巴黎早晨。
沈炼一行人是第一批下机的乘客。
穿过空旷的候机楼，外面已经有车在等了。
这次不是suv，是一辆黑色的标致508，看起来普通得不能再普通。
司机是个法国男人，五十多岁，头发花白，穿着呢子大衣。
他没多话，只是点了点头，示意他们上车。
车开进市区。
巴黎的街道很窄，两边是灰色的奥斯曼建筑，阳台上摆着花盆，窗户紧闭。
雨刷在挡风玻璃上来回摆动，发出单调的“唰唰”
声。
“直接去停尸房。”
沈炼说。
司机点点头，转了个弯。
巴黎法医中心的停尸房在市郊，一栋灰白色的现代建筑，看起来像个大型仓库。
门口没什么人，只有几个穿制服的警察在抽烟，看到他们下车，警惕地看了几眼。
一个穿白大褂的中年女人从里面走出来。
她戴着眼镜，头发扎得很紧，脸上没什么表情。
“卡塞尔学院？”
她用英语问。
“对。”
沈炼出示了证件。
女人看了眼，点点头：“跟我来。”
停尸房比里约的那个大得多，也冷得多。
冷气开得很足，一进去就能看见自己呼出的白气。
一排排不锈钢冰柜整齐排列，像图书馆的书架。
女人拉开其中三个。
“这是最新的三个。”
她说，“死亡时间都在昨晚十点到凌晨两点之间。”
沈炼走上前。
恺撒、楚子航和路明非跟在他身后。
第一个死者是个男人，看起来四十多岁，胡子拉碴，头发油腻地贴在头皮上。
他穿着破旧的夹克和牛仔裤，脚上的运动鞋已经开胶了。
皮肤是那种熟悉的灰白色，嘴唇发紫，眼睛半睁着，瞳孔已经散了。
沈炼注意到他的胸口。
左胸位置有一个整齐的切口，大概十厘米长，缝了线，但缝得很粗糙，像匆忙缝合的。
切口周围很干净，没有血迹，皮肤边缘整齐得像是用尺子画出来的。
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