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歌发出去之后的第三周，播放量停在了317。
317个人听过《残鸟》。
317个人，比群夜能装的最大人数多了五倍，比野火Livehouse能装的人数多了一百多。
但如果站在一个能装三万人的体育场里想这个数字，317就像大海里的一滴水，小到可以忽略不计。
季雨每天刷新网易云的页面，看着那个数字从317涨到318，从318涨到319。
有时候一天涨一个，有时候两天都不动。
“涨得好慢。”
她趴在地上，下巴搁在手机屏幕上，两只眼睛盯着那个数字。
“慢就别看了。”
沈棠坐在排练室角落，手里拿着一支铅笔，在新歌的歌词本上写写划划。
“忍不住。”
“那就忍着。”
季雨翻了个身，看着天花板。
排练室的天花板是水泥的，上面有几道裂缝，从墙角一直延伸到灯座的位置。
她以前没有注意过那些裂缝，因为她从来不抬头。
但最近她总是不自觉地看天，看墙，看那些平时不会注意的东西。
裂缝。
她想，她们每个人身上都有裂缝。
有些是看得见的——比如林栖手指上的茧，比如小也转鼓棒时手指上磨出的水泡，比如阿桐吉他琴颈上被手指磨出的凹痕。
有些是看不见的——比如沈棠唱歌时声音里那个微微的颤抖，比如季雨在台上会忽然僵住的那几秒，比如林栖在排练结束后总会独自坐一会儿再走。
裂缝是藏不住的。
不管你想不想让人看到，它都在那里，像天花板上的那道裂纹，不知道什么时候出现的，但出现之后就再也不会消失。
“新歌写完了吗？”
季雨从地上爬起来，凑到沈棠旁边。
沈棠把本子递给她。
季雨接过去，念出声来：
“我有一个名字，不是我选的名字。
我有一个身体，不是我选的身体。
我有一个声音，没有人教我怎么用。
但我还在用。”
她念到这里停了一下，抬头看了沈棠一眼。
“有点直白。”
“我写不了不直白的东西。”
沈棠把本子拿回来，继续写。
季雨蹲在旁边，看她写。
沈棠的字很难看，歪歪扭扭的，像小学生的笔迹。
但每一个字都写得很用力，笔尖把纸划出一道道凹痕，翻到背面都能摸到那些凸起的线条。
“第二段的副歌我想这样写，”
沈棠指了指本子上的一行字，“你帮我看看。”
季雨凑过去看。
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