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“有人。”
季雨把那封信折好放回纸箱。
有一封信是一个三十多岁的女人写的，字迹工整，像打印出来的：“我结婚八年了。
我老公不知道我在听你们的歌。
他喜欢听流行歌，说你们的歌太吵了。
但我觉得不吵，我觉得那是有人在喊。
我很久没有喊过了。
听完你们的歌之后，我想喊。”
小也听完这封信之后说了一句：“那就喊啊。”
“她不能喊。”
沈棠说。
“为什么？”
“因为她结婚了。”
小也看着沈棠，想问她“结婚了就不能喊吗”
，但看到沈棠的表情，她把话咽了回去。
她不太懂，但她觉得沈棠说的是对的。
有一封信是一个老人写的，字迹颤抖，像手在发抖：“我今年七十三岁。
我老伴去年走了。
我一个人住在老房子里，儿女在国外，一年回来一次。
你们的CD是我孙女寄给我的，她说奶奶你听这个，这个乐队叫残鸟。
我听了。
我不懂什么是摇滚，什么是独立音乐。
但我听得出来，唱歌的那个女孩很痛。
我也痛。
痛是一样的，不分年龄。”
林栖读完这封信的时候，手指在信纸上停了一下。
七十三岁。
她不知道那个老人的名字，不知道她住在哪个城市，不知道她长什么样。
但她知道一件事——那个老人很痛。
她也是。
只是她今年十九岁，老人七十三岁。
她们的痛隔了五十四年，但痛是一样的。
不分年龄，不分性别，不分你是不是“正常”
。
她把信折好放回纸箱。
纸箱很大，大到可以装下一台电视。
但它装的是比电视更重的东西。
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