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小也睁开惺忪的眼睛：“还排？”
“排。”
陆鸣说，“比赛结束了，乐队没结束。”
五个人从车上把乐器搬下来，一个一个走进群夜。
排练室的灯还亮着，白炽灯泡发出嗡嗡的声音，像一个失眠的人在被窝里翻来覆去。
没有人想排练。
但也没有人想回家。
林栖把贝斯放下，坐到舞台边缘，两只脚悬在半空。
沈棠走过来，在她旁边坐下。
两个人沉默了很久。
“你后悔吗？”
沈棠问。
“后悔什么？”
“加入这个乐队。”
林栖想了想。
“不后悔。”
她说。
“你不觉得我们很失败吗？”
沈棠的声音很轻，像在跟自己说话，“准备了那么久，练了那么多遍，结果连个名次都没有。”
林栖看着她。
“你写那首歌的时候，”
林栖说，“是为了拿名次吗？”
沈棠愣了一下。
“不是。”
她说，过了几秒钟，“我只是想写。”
“那就够了。”
林栖说。
沈棠看着她，眼睛里有一种林栖读不懂的东西。
不是感动，不是感激，更像是某种确认——确认她们说的是同一种语言，确认她们站在同一边。
季雨不知道什么时候走过来，一屁股坐到林栖另一边。
“我刚才很生气。”
季雨说，“现在不气了。”
“为什么？”
沈棠问。
“因为我想通了。”
季雨把帽子掀掉，头发乱成一团，“他们不给我们名次，是因为他们怕我们。”
“怕我们？”
林栖说。
“对。”
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