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江辛蹲下来，把一件外袍披在他肩上。
“天冷了。”
他说。
谢荡没有动。
他只是握着闻砚的手，一遍一遍，轻轻摩挲着那几道旧疤。
“他说过不死的。”
谢荡的声音很轻，像怕惊醒什么。
江辛的眼泪又掉下来了。
“他说过。”
谢荡又说了一遍，声音更轻了，轻得像风。
风吹过院子，带起最后一片花瓣。
很小，很白，落在闻砚胸口，落在那道最深的疤上。
那是青松留下的疤，五年，一千八百多个日夜，用心头血喂养，用灵力灌溉。
它早就不是一株灵草，是他的命。
他把命给了谢荡。
谢荡把门关上了。
门关上了，他没有死。
可他还是死了。
谢荡把闻砚的手贴在脸颊上，闭上眼睛。
眼泪从眼角滑下来，落在闻砚指尖，落在那些永远也暖不了的疤痕上。
“师尊。”
他叫了一声。
没有人回答。
风停了。
月亮藏在云后面。
无音榭的院子里，只有老树还在晃，枝桠间漏下稀疏的光，落在两个人身上，落在那一株落尽花瓣的素心兰上。
谢荡把闻砚的手轻轻放下，站起来。
他的腿蹲麻了，站起来的瞬间踉跄了一下。
江辛伸手扶他，被他轻轻推开。
他走到素心兰前，蹲下来，把落在地上的花瓣一片一片捡起来，放在掌心。
花瓣很小，很轻，风一吹就要跑。
他把它们拢在手心里，拢得很紧，像拢着什么东西。
“师尊。”
他说，“来年，我再给你送一盆。”
“我们一起看它花开、花落，”
“花开。”
（正文完）（）;
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