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唐素问说完那句话，电话里只剩下很轻的电流声。
许知微站在冷藏寄存区的灯下，手里隔着证物袋捏着那枚旧厂牌。
冷柜运转的声音贴着墙壁低低震动，像有人在远处缓慢磨刀。
她没有立刻追问。
很多秘密一旦被惊动，就会缩回去；而母亲唐素问是她见过最会让秘密活下来的人。
“谁死了？”
许知微问。
电话那头沉默。
“妈。”
唐素问的呼吸声变重了一点。
她年轻时做过多年公证员，说话习惯留白，不给人截取片段的机会。
许知微太熟悉那种沉默，像一枚盖在文件上的空印章，看不见内容，却能决定内容是否存在。
“你现在在哪？”
唐素问问。
“殡仪馆。”
“离开那里。”
“你知道今天有人会来？”
“知微，听我一次。”
“我在听。”
许知微看着厂牌背面的字，“但你没有回答。”
温少禾站在两步外，低头装作整理记录，眼睛却不时往她这边扫。
方主任更僵，像恨不得把自己嵌进冷柜门里。
一个死人通过人脸识别登记取骨灰，骨灰却仍在柜里，柜里还多出一枚旧厂牌。
任何一个环节说出去，都足够让殡仪馆成为明天的新闻标题。
唐素问终于说：“杜兰英不是关键。”
“谁是关键？”
“九号。”
“杜兰英就是九号。”
“不是。”
唐素问声音低下去，“杜兰英只是穿过九号的人。”
许知微的指尖微微一顿。
穿过。
不是属于，不是冒用，不是顶替。
唐素问用了一个很旧的词，像说一件衣服，一条河，一扇被人短暂经过的门。
“九号是什么？”
电话那头传来一声很轻的响动，像杯子碰到桌沿。
唐素问没有回答，只说：“别把那个牌子交给梁家。”
“为什么？”
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