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战争中最可怕的不是死亡，而是被遗忘——被遗弃在敌后，没有援军，没有退路，只有等死。
拜尔检查了自己的武器：步枪子弹七发，手枪子弹三发，刺刀一把。
如果法军冲进来，这些最多能杀死三四个敌人，然后他就会被杀死。
他拿出怀表。
表盖在之前的战斗中被打碎了，玻璃裂纹如蛛网，但安娜的照片还在，只是沾上了血迹。
他用袖子擦拭，但血迹已经干了，擦不掉。
“很漂亮，”
旁边一个伤兵看到了照片，“你的妻子？”
“未婚妻。
本来计划1914年圣诞节结婚。”
伤兵苦笑：“战争改变了一切，不是吗？”
确实。
如果没有战争，拜尔现在可能是个小学教师，和安娜在柏林郊区有个小房子，有一个或两个孩子，过着平凡但完整的生活。
但现在，他在这里，在凡尔登的山顶上，很可能死在这里，而安娜只会收到一封冰冷的阵亡通知书，或许还有这只有血迹的怀表。
“中士！
法军上来了！”
拜尔收起怀表，爬到射击孔前。
确实，一队法军士兵正小心翼翼地接近掩体，大约二十人，呈散兵线展开。
“准备战斗，”
他平静地说，“等他们进入三十米再开火。
节省子弹，瞄准射击。”
士兵们各就各位。
伤员也拿起了武器，那些还能动的人。
没有人大喊大叫，没有豪言壮语，只有一种沉重的沉默。
这是最后时刻的平静，是接受命运后的释然。
法军越来越近。
五十米。
四十米。
三十五米。
拜尔瞄准了领头的法军士兵——一个看起来经验丰富的老兵，动作谨慎而专业。
他扣动扳机。
枪声响起，老兵倒地。
其他德军士兵同时开火，法军卧倒还击。
子弹打在掩体墙壁上，混凝土碎片四溅。
一颗手榴弹从门口滚进来，嘶嘶冒烟。
“手榴弹！”
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