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枣树的叶子落了大半，剩下的几片在枝头挂着，黄中带绿，边缘卷曲，像一只只舍不得飞走的蝴蝶。
陈渡的父亲坐在轮椅上，腿上盖着那条旧毯子，手里端着一碗鸡汤，慢慢地喝。
汤已经不烫了，温温的，刚好入口。
他喝得很慢，每一口都要含一会儿，咽下去，再喝下一口。
周婉清坐在他旁边，手里也端着一碗，但她没怎么喝，只是端着。
她看着那棵枣树，看着光秃秃的枝丫伸向天空。
“这棵树，远山种的时候，才这么高。”
她用手比了比，齐腰高。
“他说，等结了枣，请我们来吃。
我说，枣树要三年才结果。
他说，三年就三年，等得起。”
她顿了顿，声音低了下去，“他没等到。”
“他来过。”
老人放下碗，看着那棵树。
“走之前的那年秋天，他来过一次。
一个人。
他站在树下，站了很久。
我问他，怎么不进来坐。
他说，不坐了，就是来看看这棵树。”
周婉清低下头，眼泪滴在碗里，荡起一圈细小的涟漪。
“结了枣，那年结了。
不多，十几颗。
我给他留着，装在罐子里，等他来。
他没再来。”
老人的声音很轻，轻到几乎被风吹散。
他伸出手，指着树梢，最高处，还有一颗枣，红褐色，干瘪了，但还挂着。
“那颗，就是那年结的。
一直没落。
三年了。”
周婉清抬起头，看着那颗枣。
很小，很干，在枝头轻轻晃动。
“老陈。”
“嫂子。”
“谢谢你。”
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