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摄影师的声音还是那样，温和得像在哄人。
吴辞晞站起来，跟着他走到客厅中央那块灰绿色的幕布前。
他每年都站在同一个位置，地板上有块轻微磨损的印记，刚好是他脚尖对准的地方。
老人低下头调整三脚架，动作慢得像电影的慢镜头。
吴辞晞看着他花白的头发，看着他布满细纹的手背，看着他每次来都要穿的那件旧摄影马甲，上面的口袋磨出了毛边。
“您拍过我们家多少人？”
吴辞晞忽然开口。
老人的手顿了一下，抬起头看他。
“从我外公那一辈开始，”
吴辞晞继续说，声音很轻，像是在问今天的天气，“到舅舅，到我妈妈。
您都拍过。”
老人没说话，只是看着他。
“有谁是……”
吴辞晞顿了一下，把那几个字慢慢说出来，“寿终正寝的么？”
老人整理镜头的手顿住了。
就那么悬在半空中，停了一两秒。
然后他放下手，直起腰，看着吴辞晞。
他摇了摇头。
那个动作太轻了，太自然了，就像在说天是蓝的、草是绿的一样理所当然。
没有犹豫，没有回避，甚至没有多余的同情。
只是一个简单的、陈述事实的摇头。
吴辞晞忽然想笑。
他想起妈妈最后那张照片。
那么漂亮的人，杂志封面上可以笑得光芒万丈的人，在那张照片里却挂着一个僵硬的、拧巴的笑。
嘴角往上提，眼睛却在往下掉。
那是她拍过那么多照片里，最难看的一张。
他不想变成那样。
他不想站在这里，一年又一年，被镜头记录下眼睛一点点变空的过程。
不想让自己的照片最后也被塞进某个盒子里，在“发病时间”
那栏被人用工整的字迹填上一个日期。
不想让爸爸或者随便什么人在很久以后看着他的照片说：你看，这一年，他的眼神已经开始不对了。
他不想疯，不想死，更不想再过这种葬礼一样的生日。
“辞晞？”
摄影师喊他，“站过来一点，光刚好。”
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