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又做了一遍，又做了一遍。
脑子里那个声音也跟着他的动作在变，动作快的时候它尖，动作慢的时候它细，像在给他伴奏。
做到不知道第几遍的时候，膝盖忽然软了一下，整个人跪在地上。
不是摔的，是撑不住了。
膝盖磕在地板上，生疼，疼得眼前发黑。
他就那么趴了一会儿，等那阵疼过去。
趴在地上，脸贴着冰凉的地板，整个人松下来。
脑子里那个声音忽然安静了。
不是变小，是彻底安静了，像被人按了暂停键。
他趴在那里，听到自己的心跳，听到空调运转的低鸣，听到走廊里有人走过的脚步声。
那些声音很轻，很干净，没有那个尖的细的声响混在里面。
他不知道自己跪了多久。
可能几秒，可能几分钟。
脑子里那个声音又开始响了，从很小慢慢变大，像有人把音量从1拧到10。
他撑着地板站起来。
走回窗台边，把水瓶拿起来，拧开盖子喝了一口。
水是凉的，从喉咙一直凉到胃里。
脑子里那个声音又回到了它平常的大小，不大不小，扎着耳膜。
他把本子从包里拿出来，翻到空白页。
笔尖悬在纸上，停了一会儿。
然后他开始写。
写那些半夜来找他的音符。
写得很快，一个接一个，密密麻麻的。
不是在创作，是在记录。
它们来，他写。
来多少写多少。
写的时候脑子里那个声音不叫了，变成一种很低很沉的嗡鸣，像在和他写的东西共振。
写完之后他看着那页纸。
音符挤在一起，有些地方空着一大片。
那些空的地方不是写满了，是有什么东西卡在那里写不出来。
他知道那些空里有什么，但它们不出来。
不出来的原因是它们还在路上，还在他脑子里转，还没找到出口。
他把本子合上，放进包里。
关灯，推门。
走廊里的灯亮了一路。
他在巷子中间停下来抬头看天。
天上什么都没有，没有云，没有星星，只有一片沉沉的深蓝色。
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