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“嫂子，你说是不是？咱这手天生就是磨糙了干活的命。
人家那手，是享福的命，专会…”
她故意拉长调子，擀面杖在案板上发出规律的、引人遐想的撞击声，“…伺候男人。”
“招娣！”
诗宁终于忍不住，声音带着屈辱的颤抖。
“咋了？我说错了？”
招娣停下动作，一手叉腰，擀面杖指向诗宁，“俺们天不亮就起来磨面、和面、喂猪、洒扫，你窝在屋里睡到日上三竿，起来就抹香喷喷的油，穿滑溜溜的衣裳。
咋，现在俺奶奶让你学点正经过日子的本事，还委屈你了？”
她转向彩凤，寻求同盟：“嫂子，你评评理！
谁家媳妇不是这么过来的？就她城里人金贵？咱娘那时候可是什么活儿都干…”
彩凤被直接点名，不好再沉默。
她局促地在地上蹭了蹭鞋底，眼睛盯着灶膛里的火，声音含混地附和：“…嗯…是…活儿总得有人干…”
她的话没太多攻击性，但这份附和本身，就是对招娣最大的声援。
她默认了招娣划定的是非标准。
招娣得到了支持，气势更盛。
她不再看诗宁，而是把怒气都撒在面团上，擀面杖挥舞得呼呼生风，嘴里一刻不停：
“也是，人家有本事嘛，躺着就能把福享了。
哪像咱们，累死累活一身面垢灰汗，也讨不着半点好！
嫂子，咱就是那老黄牛的命！
干得多，错得多！”
最后几句话，她几乎是吼出来的，既是骂给诗宁听，也是发泄着自己长久以来的怨气。
诗宁站在原地，面粉的微尘在透过窗棂的光柱中飞舞，落在她的头发和睫毛上。
她看着那两个被灶火熏烤得面色发黄、被生活磨砺得粗糙坚硬的女人，她们仿佛形成了一个坚固的、她无法打破也无法融入的同盟。
她所有的“不同”
，在此刻都成了原罪。
她最终什么也没说，默默地转过身，走出了灶房。
身后，传来招娣更加响亮的摔面声，以及她故意哼起的、调子酸溜溜的民间小调。
彩凤依旧沉默地烧着火，仿佛刚才的一切都与她无关。
但那片刻的附和，已经像一根小小的刺，扎入了诗宁本就艰难的处境里。
饭桌支在堂屋中央，聚着一家老小。
桌上摆着简单的午饭：熬豆角、拌黄瓜、一盆清汤面条，还有一盘隔夜的馒头。
诗宁因怀孕反应没什么胃口，小口啜着清汤面，就着几根咸菜丝。
老王坐在她旁边，呷了一口散装白酒，目光就黏在了诗宁身上。
他粗糙黝黑的手，没去拿馒头，而是顺着凳子缝，熟练地摸到了诗宁因孕肚隆起、坐着时碎花裙摆被撑开而露出的一截白皙大腿上，来回摩挲。
诗宁身体微微一僵，却没躲开，只是把头埋得更低。
对面的招娣看得真切，手里的筷子捏得死紧。
她看见父亲的手指，像几条黑黢黢的泥鳅，在诗宁白得晃眼的皮肤上滑动，搅得她胃里一阵翻腾。
“吃这个，有营养。”
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