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它是被城楼下那个没有眼睛的人脊骨里发出的震动激活的。
老张咬了一辈子的烟杆铜嘴，在第一刀的骨刀刀鞘里躺了一夜之后，隔着整条城墙，与崩落的铜屑完成了最后一次共振。
第一刀开口。
声音不大，但城墙上的守城老兵全部听见了。
“我少了一粒东西。”
他顿了顿。
七千年来第一次说这句话。
“它在叫我。”
北境花海。
七株花苗在骨屑入土处长到膝盖高了。
每株花苗的叶脉上都有一个字——冷、渴、沉、舟、河、还、放。
七个字在暮色里发着淡青色的光。
韩厉蹲在花苗前面，手里攥着一只陶罐，罐里是今天新榨的花籽油。
油面上漂着几瓣还没碾碎的花瓣，在罐子里打转。
“描字。”
韩厉拔开罐口的玉米芯塞子，往手心里倒了一点花籽油，用食指蘸了蘸，然后往花苗叶片上的“归”
字描去。
“归”
字还没写完——第一横是昨天夜里自己长的，今天要描的是第二笔。
纪无尘蹲在另一边，手里捧着一只粗陶碗，碗里也是花籽油。
他负责描摇光位那株没有骨屑却自己长出三片叶的花苗。
那株花苗的叶子上写的是“放”
——三片叶子，每片一个“放”
字。
不是因为骨屑多，是土里的回应不肯停。
“韩头儿，这字是谁让它长的？”
“不知道。”
韩厉把食指上的花籽油沿着“归”
字的第二笔描了一遍，描得很慢——他握断枪的手拿枪稳得像铁钳，但描一片叶子描得手背上的青筋都绷起来了，怕描歪。
“可能是土。
可能是骨屑。
可能是那粒骨髓绕了七千年的圈，绕到第七千年的今天，忽然想写字了。”
他描完第二笔，把食指在裤子上蹭了蹭，又蘸了一指油。
然后他忽然说了一句：“这字要是写完，骨髓是不是就不绕圈了？”
纪无尘没有回答。
他手里的粗陶碗在抖——不是手在抖，是碗里的花籽油在感应到某种震动。
震动从地底传来，很轻，轻得像有一粒沙子在地下水脉里翻了个身。
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