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牢笼碎了。
光从裂缝里涌进来。
孙悟空以为自己会回到万神坟场。
回到那片尸骸遍地的战场上。
回到他的肉身里。
但没有。
他的脚踩在了一片木板上。
咯吱。
熟悉的声音。
老旧的、带著岁月包浆的木板，被踩出了一声轻响。
孙悟空愣住了。
他低头看。
脚下是暗黄色的木地板，缝隙里积著陈年的灰。
抬头看。
书架。
泛黄的竹简歪斜斜靠在架上，有几卷已经散了线，露出里面发脆的竹片。
左边是一扇半掩的窗。
窗外没有光，也没有黑暗，只有一片说不清道不明的白茫。
右边是一张条案，笔架上掛著禿了头的毛笔，砚台里的墨乾裂成龟背纹。
空气里有灰尘的味道。
有竹简受潮后发出的那种闷的酸气。
有松木桌面被岁月磨出来的淡木香。
孙悟空站在原地，呼吸一下子变得又浅又急。
他认得这个地方。
不是“像”
。
不是“仿佛”
。
是他在这里活过。
在这里挨过骂。
在这里偷过师父的茶喝。
在这里被一卷竹简敲过脑壳。
方寸山。
斜月三星洞。
师父的书斋。
但这次不一样。
之前在牢笼里也出现过这间书斋。
那时候他什么都摸不到，手穿过桌面，穿过书架，穿过一切。
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