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不是被说动了。
是他根本不想搭理这个东西了。
跟它讲道理？
讲个屁。
他低下头，盯著自己的胸口。
光点在跳。
弱，但稳。
一下。
一下。
又一下。
像一首歌。
一首他听过但想不起名字的歌。
节奏很慢，很老，老到像是从这片天地还没成型的时候就存在了。
石猴的嘴角咧开了一个弧度。
不是笑。
是一种“你说你的，老子不听”
的蛮横。
声音不再响了。
它放弃解释了。
或者说，它换了一种手段。
黑暗开始变形。
不是之前那种猛然被塞进画面的生硬感。
是慢慢的，一点一点的，像墨汁在清水里化开。
线条从虚无中浮现。
先是一面墙。
灰白的，有些斑驳的泥墙。
然后是一张桌子。
旧。
木头髮黄髮黑了，桌面上有好多圈点的水渍，全是杯底留下的痕跡。
一把椅子。
靠背歪了，椅子腿不平，有一条比其他三条短了一截。
短的那条底下垫著什么东西。
石猴使劲睁大眼睛去看，但看不清。
那个东西太小了，被椅子腿压著，只露出一丁点儿灰不拉几的边角。
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