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那地方早荒了，生锈的铁门歪在地上，铁条上还缠着半块烂布条，风一吹就“哗啦啦”
地拍，灌进空厂房，“呜呜”
的像有人哭，调子忽高忽低，听得人后脖子起鸡皮疙瘩，连带着头皮都发麻。
“林先生？”
一个黑夹克从水泥柱后钻出来，帽檐压到眉毛，脸藏在阴影里，只能看见下巴上的胡茬子，青黑一片，沾着点白霜。
他递过个牛皮袋，袋口用细麻绳捆着，打了个死结，递的时候手劲攥得指节发白，青筋跟小蛇似的在手腕上鼓着，袖口磨出的毛边蹭到林澈手背，糙得像砂纸。
林澈接过来，沉得压手，指腹蹭到袋底的硬角，硌得掌心生疼，像揣了块半截砖。
打开一看，正是那台BP机，灰扑扑的机身裂着大口子，天线弯成首角，像被人硬生生撅过，还留着牙印似的凹痕。
按键上沾着点发黑的东西，抠一下，是结了痂的硬壳，凑近闻，隐约有股铁锈混着血腥的味儿，跟他上次修割草机时沾到的血痂味一模一样。
“能修？”
男人的声音糙得像砂纸磨木头，透着股冷飕飕的劲儿，说话时嘴里呼出的白气，在晨光里散得特别慢，黏在他下巴的胡茬上，凝成了小冰粒。
林澈捏了捏BP机，塑料壳子冰凉，指尖刚碰到裂缝，一股子冰碴子首往骨头缝里钻——不是气，不是乐，是纯粹的怕，怕得让人想尿裤子。
像被按在结冰的水里，想喊喊不出，想蹬腿却被水草缠着手脚，眼睁睁看着冰面往脸上盖，连耳朵里都灌满了“嗡嗡”
的水声。
“能修。”
他憋着嗓子说，喉头像卡了根鱼刺，咽口唾沫都刺得疼，“明天这时候，还在这儿拿。”
男人没废话，转身就走，黑影子贴着墙根溜，蹭地钻进厂房深处，跟融在墨里似的。
脚步声“噔噔”
踩在水泥地上，带着回音，到拐角处突然没了声，像被什么东西一口吞了，连点余响都没留。
林澈拎着BP机往回走，越走越不对劲。
那股子怕劲跟狗皮膏药似的，撕都撕不掉，黏在脊梁骨上，凉飕飕的。
路过早点摊，炸油条的香味裹着油烟飘过来，混着地沟油的腻味，他突然一阵恶心，蹲在路边“哇”
地吐出来，酸水烧得嗓子眼疼，连带着昨天的馒头渣都呕了出来，黄乎乎的沾在鞋面上，还挂着点咸菜末。
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