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苏漾的针在布面上游得轻快，“奶奶其实躲在厨房笑了半天才出来。
她说‘这小子，跟他爷爷一个德性，犟得像块石头，心却软得很’。”
青线在布面上慢慢舒展，新的花瓣顺着原来的弧度往外延伸，像被阳光托着抬起了头。
林澈看着苏漾的侧脸，她的睫毛垂在布面上，投下淡淡的影子，和记忆里奶奶的影子慢慢重合。
“她还说，”
苏漾忽然停了针，声音轻得像怕惊散什么，“等你能绣完自己的名字，就把后院的草药圃交给你。”
林澈猛地攥紧了手，指甲掐进掌心——他从没想过，奶奶那些没说完的话，竟被苏漾悄悄记了这么多年。
那年奶奶突发中风，话都说不清，只拉着他的手往这围裙上按，当时他只当是老人糊涂了。
“我以为……”
他喉咙发紧，“我以为她早忘了这些。”
“老人的记性啊，”
苏漾把针插在布上，端起绿豆汤递给他，“都藏在针脚里呢。”
林澈喝着汤，看苏漾把“澈”
字的偏旁补全。
她的针脚不像奶奶那样细密，却带着股跳脱的劲，像她说话时总往上扬的尾音。
阳光透过纱窗落在布面上，把新旧交织的针脚照得透亮，那些歪歪扭扭的地方，突然显得不那么刺眼了。
“明天陪我去后院看看？”
他忽然说，“听说去年种的薄荷长疯了。”
苏漾挑眉：“想偷学认草药？”
“想知道，”
林澈看着她手里的针，“奶奶说的‘抬头的姑娘’，是不是像你这样。”
苏漾的针“啪嗒”
掉在布上，脸颊红得比窗台的茉莉还艳。
林澈捡起针递给她时，故意让指尖多停了会儿——原来有些温度，不用绣进布面，也能烫进心里。
窗外的茉莉又落了片花瓣，这次正好落在“澈”
字的最后一笔上，像个温柔的句号。
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