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苏州的雨是缠人的，淅淅沥沥打在绣坊的青瓦上，像有人在用细针挑着丝线。
林澈推开那扇雕着缠枝莲的木门时，一股潮湿的樟木味扑面而来，混着点褪色的墨香。
“有人吗？”
他轻声问，话音刚落就被脚下的线团绊了下——满地都是散落的绣线，红的绿的缠在一起，像条被揉乱的彩虹。
里屋传来“当啷”
一声，像是金属掉在地上。
林澈和苏漾对视一眼，绕过绣架往里走，就看见个穿藏青色斜襟衫的老太太，正蹲在地上摸什么，银丝般的头发挽成髻，用根玉簪子别着，颤巍巍的。
“您是沈婆？”
苏漾扶着她站起来，注意到老太太的手指关节肿得厉害，指腹却磨出厚厚的茧，“我们是……”
“买绣品的？”
沈婆抬起头，眼睛浑浊得像蒙着层雾，她手里攥着枚寸长的断针，针尖闪着冷光，“我这没好东西了，都绣坏了。”
林澈的目光落在屋中央的绣绷上。
绷子上是幅没完成的《江南春意图》，青石板路绣了一半，石桥只绣了个桥桩，最显眼的是留白处——有块水渍像泪痕，边缘还沾着几根断了的绣线。
“这画……快绣完了吧？”
他指着石桥的位置，那里的针脚歪歪扭扭，像是绣到一半突然忘了该怎么下针。
沈婆的眼神突然亮了下，又迅速暗下去。
她转身走到土墙边，摸着上面褪色的字迹喃喃自语：“三月初三，桥上等……”
字是用炭笔写的，笔画抖得厉害，“等谁来着？我咋又忘了……”
苏漾的指尖无意间碰到沈婆手里的断针，像被什么东西蛰了下。
下一秒，眼前突然闪过片模糊的画面——
1943年的雨，比现在更冷。
穿蓝布衫的年轻姑娘把断针塞进另一个女人手里，那女人梳着齐耳短发，胸前别着支钢笔，是赵雪梅！
“这针替我记着他，”
年轻姑娘的声音发颤，“我怕哪天绣着绣着，就忘了他长啥样了……”
“苏漾？”
林澈扶住晃了晃的她，“怎么了？”
“是赵雪梅！”
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