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还有马云飞的那瓶酒——何坚放在她这里的，说下次喝酒的时候用。
她走到桌前，把那瓶酒拿起来，看了看。
二锅头，普通的瓶子，普通的酒标。
里面的酒已经被何坚喝完了，瓶子空了，但还残留着一丝酒气，淡淡的，像是某个人的气息。
马云飞爱喝这个，喝了五十年。
从上海喝到北京，从年轻喝到老。
现在不喝了。
她放下酒瓶，走到窗前，坐下来。
窗外，月亮升起来了。
圆圆的，亮亮的，挂在深蓝色的天幕上，像一枚巨大的银币。
月光照在什刹海的湖面上，银光闪闪的，像是铺了一层碎银。
海棠花在月光下看不清颜色了，但她知道它们在那里，在枝头，在风里，在明天早上的阳光里。
她看了一会儿，伸手拉上窗帘，然后走到床边，脱下外套，躺了下来。
被子有些凉，她用身体一点一点地把被窝焐热。
天花板上的日光灯已经关了，房间里只有窗外的月光透过窗帘的缝隙渗进来，朦朦胧胧的，像是一层薄纱。
她闭上眼睛。
耳边只有风声，呜呜地响着，像是有人在远处低声吟唱。
还有湖水轻轻拍岸的声音，一下一下，温柔而有节奏，像是一首催眠曲。
她的意识渐渐模糊起来。
在半梦半醒之间，她仿佛看到了马云飞年轻时候的样子。
他歪着头笑，牙齿白白的，眼睛眯成一条缝。
在上海，在公共租界的那间小屋里，五个人挤在一起过年。
他喝醉了，唱了一晚上的歌，唱得很难听。
她忘了唱的是什么。
但她记得那个声音。
跑调的，大声的，快乐的。
那个声音，现在听不到了。
但她记得。
一直记得。
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