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“爷爷，我画了一只鸟。”
“是吗？”
何坚凑过去看，“在哪儿呢？指给爷爷看看。”
豆豆拉着他的手，走到那幅“画”
前，指着地上那些歪歪扭扭的线条：“这儿，这是翅膀，这是尾巴，这是嘴巴……”
何坚蹲下来，认真地看了一会儿，然后点了点头：“嗯，是只鸟。
画得真好。
比爷爷养的那只画眉还好看。”
豆豆高兴了，咧开嘴笑了。
他笑起来也像何坚，嘴巴咧到耳朵根，眼睛眯成一条缝。
高寒看着他们爷孙俩，嘴角浮起一丝笑意。
她想起何坚年轻时候的样子。
在上海，在公共租界的那间小屋里，五个人挤在一起过年。
屋子不大，但收拾得很温馨。
桌上摆着几盘菜，有鱼有肉，还有一盘热气腾腾的饺子。
何坚包的饺子，白菜猪肉馅的，白菜多肉少，但味道很好。
他端着碗，挨个给大家分饺子，嘴里喊着：“吃，趁热吃，凉了就不好吃了。”
那时候他多年轻啊。
头发乌黑乌黑的，腰杆挺得直直的，笑起来中气十足，整个屋子都被他的笑声填满了。
五十年了。
那个声音还在。
笑起来的样子，还在。
“高寒。”
何坚忽然叫她。
她回过神：“嗯？”
“你说，马云飞要是还在，看到豆豆，会不会高兴？”
高寒沉默了一会儿，然后说：“会的。
他一定会很高兴的。”
何坚点了点头，没有说话。
他低下头，看着趴在自己腿上的豆豆，伸手轻轻拍了拍他的后背。
阳光照在天井里，照在枣树上，照在爷孙俩身上，暖洋洋的。
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