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高寒看着他和鸟之间的互动，嘴角浮起笑意。
“听得懂。”
她说，“你跟它说话，它跟你说话。
你们俩，谁也离不开谁。”
“离不开。”
何坚点点头，伸手摸了摸鸟笼，手指头在竹条上慢慢地划着，像是在抚摸一个老朋友的头。
“我走了，它怎么办？”
他顿了顿，声音低了下去：“秀英不喜欢鸟，嫌吵。
豆豆要上学，没空管它。
没人管它。”
高寒看着他，没有说话。
“你不会走的。”
她过了一会儿才开口，“你还硬朗着呢。”
“硬朗什么？”
何坚苦笑了一声，拍了拍自己的腿，“七十四了。
腿不行了，心脏也不好。
马云飞走了两年了，李智博也走了。
哪天就轮到我了。”
他说得很平静，像是在说别人的事情。
语气里没有恐惧，也没有悲伤，只是一种淡淡的、接受了一切的了然。
“我不怕死。”
他说，目光又落到鸟笼上，“就是放心不下这鸟。
还有秀英，还有豆豆。
还有你们。”
高寒没有说话。
她看着何坚，看着他花白的头发，看着他脸上深深的皱纹，看着他瘦削的手背上凸起的青筋。
她想起他年轻时候的样子。
在上海，在公共租界的那间小屋里，五个人挤在一起过年。
他包了饺子，白菜猪肉馅的，白菜多肉少，但味道很好。
他端着碗，挨个给大家分饺子，嘴里喊着：“吃，趁热吃，凉了就不好吃了。”
那时候他多年轻啊。
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