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她垫脚够了。
拿下来。
放在灶台上。
和那四只空碗并排。
灶台上五只碗排成一行。
她拿起勺子。
舀了一勺粥。
稠的。
白浆子在勺子里颤。
她把勺子悬在碗上。
停了。
手在发抖。
七十八年的手。
毛巾厂二十年的茧。
勺子在她手里晃。
粥从勺子边缘淌下来一滴。
落在灶台上。
她没倒进去。
她把勺子放回锅里。
转身。
看着我。
“你过来一下。”
我走过去。
她看着我。
眼睛是干的。
围巾从另一边肩膀也滑下去了。
堆在脖子上。
她的脖子。
喉骨。
年轮一样的褶。
她的脸在灶台上方的黄灯下面。
灰黄的、松的。
但颧骨还在。
下巴还在。
底子是好的。
“我上个月回去以后。”
她说。
声音低了。
“每天洗完脸。
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