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未闷哼一声，动作一滞。
打手眼中凶光一闪，钢管高高举起，朝着他的头颅全力砸下！
就是现在！
未没有向后躲，反而猛地向前，撞进了对方的怀里。
在对方因这出乎意料的动作而略微失去平衡的瞬间，他握紧匕首，由下而上，用尽全身力气，狠狠地捅进了对方的下颌与脖颈连接处的柔软部位！
打手的动作僵住了，高举的钢管停滞在空中。
他难以置信地低下头，看着几乎完全没入自己颈部的匕首柄。
未能感觉到对方温热的血喷溅到自己的脸上，能闻到那股浓烈的腥气。
他松开手，踉跄着后退，看着对方庞大的身躯晃了晃，轰然倒地，钢管脱手，哐当一声滚到远处。
结束了。
未靠在一根冰冷的铁柱上，慢慢滑坐在地。
呕吐感比任何一次都来得凶猛，他侧过头，干呕了几声，只吐出一些酸水。
握着匕首的右手抖得厉害，连带着整条手臂都在痉挛。
他低头看着手上和袖口沾染的、已经迅速变得粘稠暗沉的血迹，胃里又是一阵翻江倒海。
远处似乎传来了脚步声，可能是被刚才的动静吸引来的。
未强迫自己站起来，用颤抖的手在打手尸体上摸索了一遍，拿走了一些信用点和有用的零碎。
然后，他跌跌撞撞地离开这个角落，钻进更复杂的废弃管道深处。
靠在冰冷的管壁上，他才允许自己稍微放松一下紧绷的神经。
每一次，都是这样。
剧烈的生理反应，精神的短暂空白，然后是漫长的不适和挥之不去的片段闪回。
杀人很困难。
每一次都像第一次那样困难。
身体并不习惯这种暴力的输出和承受，心灵更是承受着无声的、持续的磨损。
但他还得继续。
只要怀沙的打手还在，只要这座城市的恶意还在以具体的形式追逐着他，他就必须握住这把越来越沉重、越来越让他感到厌恶的匕首。
他从怀里掏出生死之誓。
书页似乎又厚重了一些，那猩红的色泽在昏暗的光线下仿佛在流动。
他没有去看上面增加了多少数字，只是紧紧攥着它，仿佛它能吸收掉一些他手上的粘腻和心中的冰冷。
然后，他抽出水囊，开始清洗匕首和自己的手。
水流冲淡了血迹，却冲不走皮肤纹理里和指甲缝中那种仿佛已经渗入的颜色与感觉。
他仔细地、一遍又一遍地擦拭着匕首的刀刃和柄，直到它重新反射出哑光的、毫无感情的金属色泽。
擦干净，收好。
深呼吸，尽管空气中充满了铁锈和机油的味道。
他还有下一次。
他知道。
而他也知道，下一次，依然会同样困难，同样令人作呕。
但他别无选择。
支撑着他的，只有那个冰冷而孤独的信念：你们只有一条命，而我的，还可以重来。
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