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有一次，但谈到他故乡穆希纳什的一种夜间发光的水晶，色彩鲜艳，但只在最寒冷的季节发光。
“小时候觉得奇怪，为什么偏偏选最难熬的时候发光。”
但的声音很轻，像自言自语，“后来觉得，或许正因为难熬，才更需要一点色彩。”
未睁开眼，看着漆黑的天花板。
他按下语音键，沉默了几秒，才说：“……你很想念那里吗？”
但没有立刻回答。
听筒里只有轻微的呼吸声。
过了好一会儿，他的声音才传来，比刚才更轻，更远：“想念的不是地方。
是……气味，温度，一些早就模糊的脸。
但那些都带着刺。
所以，不如不想。”
这是但第一次如此明确地提及对故乡的复杂感受。
未握紧了终端，指节发白。
他想问“刺”
是什么，想问他每年必须回去承受的“仪式”
究竟有多可怕，想问他为什么不能逃走。
但他最终什么也没问。
他只是说：“这里也有好看的东西。
比如……呃，木雕……”
但似乎笑了一下，很轻的气息声。
“嗯。”
他说，“木雕很好。”
但发送过来一张图片，是阿波罗在夜深人静的教堂中庭拍下的。
月光如霜，铺在青石板上，一片寂静洁白。
未保存了图片。
他翻身下床，走到窗边，推开窗户。
寒冷的夜风涌入，楼下街道空无一人。
他抬起终端，对着窗外清冷的夜色和远处零星灯火，拍了一张模糊的照片，发了回去。
但回复了一个星星符号。
……
时间像教堂穹顶上漏下的光，你以为它凝滞在彩绘玻璃和尘埃里，实际上它早已顺着石缝悄然流走。
未意识到这一点时，正坐在但那间狭小居室的地板上，背靠着冰冷的石墙。
但坐在离他几步远的矮桌前，就着一盏光线调到最暗的阅读灯，批阅着什么文书。
未的终端搁在膝盖上，屏幕暗着。
房间里很安静，只有但笔尖划过纸张的沙沙声，和他自己平缓下来的呼吸。
他忽然发现，自己坐在这里，不再需要刻意寻找墙壁的支撑来对抗那股生理性的反胃。
空气里弥漫的旧书、蜡烛和但身上淡淡的皂角气味，不再像最初那样尖锐地提醒他两个世界的格格不入。
它们只是存在着，像背景音。
他甚至……有点昏昏欲睡。
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