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他发狠似的，一把撕下了这页浸满他血汗与记忆的地图，书页边缘锋利的缺口瞬间在他掌心划开了一道新月形的伤口。
新鲜的、温热的血滴涌出，恰好滴落在被他揉皱的地图中央，迅速洇开，模糊了市政厅的轮廓——那里安装着全城功率最强的基因扫描仪，也是他在上周目，因为一次微不足道的计算失误，被瞬间轰成基本粒子的地方。
“连你……也要用这种方式来惩罚我吗？”
未对着手中沉默的生死之誓嘶哑地低语，声音在空旷的变电站里显得异常微弱。
他最终还是将那张染血的地图胡乱塞回了书页之间。
远处，垃圾清运车沉重的轰鸣声由远及近，提醒着他新的一天，或者说，新的轮回，即将开始。
他伸出舌头，舔掉掌心上那混合着铁锈味和自身血腥气的液体，深吸了一口冰冷污浊的空气，强迫自己站起身，走向第四十二次，或者不知是第多少次轮回的起点。
随着时间的推移，未对加仑城明面下的规则和阴影里的路径越来越熟悉。
除了那些他本能畏惧、或者明确知道是禁忌的区域，这座城市大部分的“门道”
——哪些巷子可以快速脱身，哪些管道能够通往相对安全的角落，哪些时间点哪些区域的守卫会换岗松懈，哪些地方的垃圾堆偶尔能找到可以果腹或者换取少量信用点的东西——他都已摸得七七八八。
然而，熟悉环境并不能直接转化为稳定的生存资源。
没有怀沙俱乐部那样相对固定的收入来源，他再次陷入了动荡不安的困境。
他需要信用点来支付偶尔必须的“呼吸税”
，需要食物来维持这具不断受伤又不断愈合的身体，需要最基本的药物来处理那些生死之誓也无法完全消除的伤痛。
于是，他只能回归到最原始、也最危险的生存模式：寻找一切可能的工作机会，无论多么肮脏、卑微、危险；或者，在走投无路时，进行一些小偷小摸。
他知道哪些仓库的看守会在深夜打盹，知道哪些运输带的监控存在盲区，知道如何像阴影一样潜入，窃取少量不至于立刻引来疯狂追查，但又足以让他多活几天的物资。
他的动作越来越熟练，心跳在行动时却依然会失控地加速，每一次得手后的逃离，都伴随着巨大的心理压力和身体损耗。
在这个过程中，那个有着雾蓝色头发的祭司的身影，总会不受控制地浮现在他的脑海里。
他想起了那场雪原上仓促而狼狈的相遇，想起了对方递过来的、带着裂痕的药膏，想起了那双盛满复杂情绪、让他不敢直视的霜蓝色眼睛。
他记得但似乎是教堂里一位有些特殊地位的神职人员，也隐约感觉到，但对他，似乎存在着某种难以理解的、微弱的……善意？
一个念头如同黑暗中摇曳的烛火，时明时暗：如果去求助但，是否……有可能获得一个机会？一个进入教堂，哪怕是作为最底层的杂役，换取一点微薄但稳定的收入和一处可以遮风挡雨的角落的机会？
这个想法带来一丝微弱的暖意，但随即被更深的寒意所覆盖。
他立刻为自己找到了无数“合理”
的推迟理由：现在还没到山穷水尽的地步，他还能靠自己去挣、去偷、去抢；他身上的伤还不够重，冻疮还没烂到骨头，饥饿感还能忍受；他需要再多观察一下，确认但是否真的可靠，是否这又是一个精心伪装的陷阱；他甚至觉得，自己现在这副样子太过狼狈不堪，至少……至少应该等到他弄到一件更体面点的衣服，或者把身上最明显的伤口处理好之后，再去尝试……
他并没有意识到，这所有的理由，本质上都是一种深层次的逃避。
他习惯了在绝望中独自挣扎，习惯了用疼痛和警惕构筑起与世界之间的壁垒。
向一个人伸出手，袒露自己的脆弱和需求，对他而言，其风险与艰难，甚至超过了闯入一个武装守卫的仓库。
他害怕被拒绝，害怕看到对方眼中可能流露出的鄙夷，更害怕那一点点微弱的希望之火，最终被证明只是自己的又一次幻觉，那将比任何物理上的伤害都更令他难以承受。
所以，他选择了“再撑一会”
。
他告诉自己，等到实在没有办法的时候，等到下一次重伤濒死、连偷窃的力气都没有的时候，他一定会去教堂，去寻找但。
他把这视为最后的一道保险，一个存在于想象中的、渺茫的退路。
于是，他继续游荡在加仑城的边缘，像一道无声的幽灵。
他熟练地规避着已知的危险，利用着摸索出的规则，为了最基本的生存而耗尽每一分力气。
他偶尔会远远地望一眼教堂那高耸的尖顶，心中那份模糊的渴望与根深蒂固的恐惧交织在一起，形成一种沉重的、无法排解的矛盾。
他并不知道，这种看似“独立”
的挣扎，这种将求助不断延后的行为，实际上正是在将他推向更深的孤立与绝望，而他所能依靠的，似乎永远只有那本记录着无尽死亡、与他命运紧密相连的，以及他自己那早已千疮百孔、却仍在顽强跳动的求生本能。
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