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他猛地移开视线，却又不由自主地被吸引回去，目光在那破碎的喉结和凝固的惊愕表情上来回扫视。
“我刚才……做了什么？”
这个疑问句不是以完整思维的形式出现，而是如同尖锐的碎片，一次又一次、毫无规律地刺入他混乱的意识。
伴随着它出现的，是刚才搏斗的破碎回放：金属棍擦过额角的凉意，扑上去时口腔里皮革和汗液的味道，牙齿嵌入肌腱时那令人牙酸的触感，还有最后那一下砸击时，通过生死之誓封面传递到掌心的、沉闷而坚硬的反馈……这些片段无序地闪现，无法串联成一个有因果的故事，只是不断地重复、叠加，加剧着他的晕眩和认知失调。
极度冰冷的恐惧，此时才如同冰水，缓慢而彻底地浸透了他的四肢百骸。
这不是面对强敌时的战斗恐惧，而是一种更底层、更庞大的恐慌。
怀沙会知道吗？会有其他打手来吗？会被巡逻队或者教堂的执法者发现吗？他们会怎么对待一个杀人者？绞刑？电刑？还是扔进更可怕的监狱？
他几乎是凭借肌肉记忆完成了后续的事情：将沉重的尸体拖到排污口推下去，听着那令人不适的落水声。
然后，他用颤抖得几乎无法控制的手，抓起地上的污泥和垃圾，胡乱掩盖着血迹。
每一个动作都耗费着他巨大的精力，因为他必须同时与脑海中不断翻腾的碎片、身体不受控制的战栗、以及喉咙口那股挥之不去的恶心感作斗争。
当他终于离开那条小巷，重新汇入相对有人气的街道时，那种被无数眼睛注视的幻觉紧紧抓住了他。
他觉得每一个擦肩而过的人都用眼角的余光在打量他，每一个看似普通的商户都可能是怀沙的眼线，每一扇窗户后面都藏着监视的目光。
他强迫自己低头，加快脚步，却感觉双腿发软，步伐虚浮，如同踩在棉花上。
怀里的信用点和新得的武器沉甸甸的，却无法带来丝毫安全感，只像是一块块烧红的烙铁，烫着他的皮肤，也烫着他的意识。
他没有直接回地堡，而是在城里漫无目的地游荡了很久，直到夜色深沉，直到身体的极度疲惫暂时压倒了精神的混乱与恐慌。
他像一缕游魂，最终飘回了那个废弃的信号塔下。
地堡里冰冷、寂静，与往常无异。
但未缩在角落，用那件脏污的毯子紧紧裹住自己，却感觉不到丝毫暖意。
寒冷是从骨头缝里透出来的。
他睁大眼睛，盯着头顶破洞外那一小片灰暗的夜空，毫无睡意。
白天的一幕幕，不受控制地反复上演，每一次回放，都带来新鲜的战栗和胃部的抽搐。
他紧紧抱着生死之誓，书册没有任何温度，那猩红的封面在黑暗中也看不真切，但它沉默的存在，仿佛成了此刻唯一“真实”
的锚点。
接下来的几天，他几乎不敢外出。
怀里的信用点暂时缓解了食物的压力，他像一只受惊的穴居动物，躲在地堡深处，靠着之前囤积的一点干粮和净水度日。
但身体的反应并未平息。
他会突然从浅眠中惊醒，心脏狂跳，浑身冷汗，仿佛又听到了那声喉骨碎裂的轻响。
吃饭时，看到任何深色的、粘稠的食物，都会引发一阵强烈的反胃。
他的手指会时不时地、无意识地抽搐，仿佛还在重复着摸索尸体或掩盖血迹的动作。
他试图思考，试图给那件事、给自己一个“说法”
。
但思维如同陷入泥沼，每一次试图厘清“我为什么这么做”
、“我做得对吗”
，都会引来更多混乱的碎片和生理上的不适。
道德感在尖叫，生存的本能在沉默，而加仑城的法则，那赤裸裸的、他曾被迫吞咽下去的黑暗规则，却在角落里发出冷冰冰的回响。
最终，打破这精神内耗僵局的，不是逻辑推理，而是更基本的生存压力——食物再次耗尽，他必须出去。
而这一次，当他战战兢兢地回到熟悉的底层街区时，他被迫直面那个事件带来的另一面：周围人眼神的变化。
他开始被动地、反复地回想那个打手最后的表情和话语。
不是碎片式的闪回，而是试图将它们拼凑起来。
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