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一声巨响。
他踉跄后退，后背狠狠撞在冰冷粗糙的墙壁上，撞得他闷哼一声，但这点疼痛反而带来了一丝尖锐的真实感。
“你……”
他盯着但，声音嘶哑，充满了难以置信的惊骇和一种更深层的恐惧，“你到底……”
他的话没能说完。
眼前的景象，如同被打碎的镜面，骤然崩塌、重组。
盐灯温暖的光晕消失了。
取而代之的，是一种更为晦暗、不均匀的光线，来自窗外远处未曾熄灭的街灯，以及楼道里透过门缝渗进来的、苍白的安全指示灯。
空气变了。
消毒水和清新剂的气味无影无踪，取而代之的是一种陈年的、混合着灰尘、老旧木头、以及楼下某处使用劣质燃料的烟囱飘上来的呛人煤烟味。
这味道浓烈、真实，带着生活粗粝的质感，直冲鼻腔，让未的喉咙一阵发痒。
视线清晰起来。
他依旧在自己的阁楼里。
橡木巷7号顶楼，没错。
但一切都不同了。
地上没有那块淘来的、还算干净的地毯，只有裸露的、布满划痕和污渍、似乎永远扫不干净的原木地板，缝隙里嵌着黑乎乎的陈年积垢。
墙角没有精心盖好的箱子，而是堆着几个落满灰尘、看不清原本颜色的破旧纸箱和一堆可能是前任租客遗弃、也可能是房东懒得搬走的杂物——一个断了腿的椅子，几捆发黄的旧报纸，一个锈迹斑斑的铁皮桶。
房间比他记忆中更加拥挤、凌乱，虽然能看出被人草草收拾过的痕迹。
杂物被堆到了一边，地板中央空出了一块，整体弥漫着一种“临时杂物间”
或“刚被匆忙清理出来的仓库角落”
的感觉。
那张铺着崭新厚实被褥的旧木床不见了。
在他原本摆放折叠床的地方，只有一张光秃秃的、连床垫都没有的陈旧铁架床，上面随意扔着他自己的那条旧毯子，皱巴巴的。
而所谓“折叠床”
的位置，空空如也。
桌子上，没有盐灯。
只有他的终端、笔记本孤零零地放着，旁边是一个空的水瓶和半包压瘪的香烟。
窗户外，那截加装的简陋铁丝栏杆上，空空荡荡。
没有飘荡的、洗净的深蓝色衣裤。
寒冷。
真实的、无孔不入的寒冷从地板、墙壁、窗户缝隙里钻进来，穿透他身上单薄的外套。
加热器？根本没有加热器。
未僵在原地，冷汗瞬间从每一个毛孔里炸开，浸湿了单薄的背心，黏腻冰冷地贴在皮肤上。
他的呼吸变得急促而粗重，心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞碎肋骨。
梦？又是梦？好顺理成章的梦。
他用力眨了眨眼，甩了甩头，指甲狠狠掐进胳膊，尖锐的疼痛传来。
不是梦。
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