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"
老钟拿起其中一个字，放在林启明的手心里。
"
沉不沉？"
林启明握住那个字。
冰冷，沉重，带着老钟手心的温度。
"
沉。
"
"
这几个字，是你写的，是我排的。
它印在报纸上，被人看见了。
那就是它的命。
"
老钟看着林启明，眼神里有某种期许，也有某种悲悯，像是一个老匠人在看着一个年轻的徒弟，"
马明山能封你的笔，能把你停职。
但他封不住这几个字。
这几个字已经出去了，进了千家万户。
这就是铅字的厉害。
一旦铸成了，印上了，就收不回去了。
它成了历史的一部分，谁也改不了。
"
林启明的眼眶有些发热。
他紧紧地攥着那个铅字，棱角硌得手心疼，但这种疼让他觉得真实。
"
钟师傅……"
"
什么都别说了。
"
老钟摆了摆手，从兜里掏出一张皱巴巴的纸条，递给林启明，"
这是我从一张旧报纸上抄下来的。
以前有个叫鲁迅的人写的。
我觉得适合你。
"
林启明接过来，纸条上的字歪歪扭扭，像是刚学写字的小孩子写的，但每一笔都很有力：
"
真的猛士，敢于直面惨淡的人生，敢于正视淋漓的鲜血。
"
林启明看着那行字，只觉得一股热血直冲脑门。
那些积压在胸口的委屈、愤怒、不甘，都在这一刻化为了某种坚定的东西。
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