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这就是他守的一切。
不是工厂，不是车间，不是奖状，不是奖金——是这方烟火。
是让这方烟火不灭的那股劲儿，那股从父亲手里传下来的、像铁锤一样沉甸甸的、像炉火一样滚烫的劲儿。
他转过身，面朝东方。
天更亮了，鱼肚白变成了浅灰色，浅灰色变成了淡青色，淡青色的边沿上泛起了一抹极淡的粉——那是朝阳的先遣军，是光明的信使。
在更远的地方，在看不见的地平线之下，有一阵风正在集结。
它还不是五月的风，还带着冬天的余寒，还裹着冰雪的碎片，但它的方向是确定的——从南到北，从暖到冷，从新生到苏醒。
它吹过南方已经解冻的河流，吹过已经开始返青的麦田，吹过那些已经开张的个体饭馆的招牌，吹过那些已经领到营业执照的小商贩的笑容，吹过那些已经在市场经济的浪潮中蹚出第一步的人们的脚踝——它正在来。
它正在来。
林启铭深吸一口气，把这口冰冷的、带着硝烟和晨露气息的空气，填满整个胸腔。
然后，他缓缓吐出来，白气在空中凝成一团薄雾，像一个小小的、转瞬即逝的云朵。
那是他的呼吸，也是这个时代的呼吸——冰冷的，但正在变暖；沉重的，但正在变轻；迷茫的，但正在变得清晰。
他想起了一句话——不是书上的，不是谁说的，是他自己此刻心里冒出来的，像一颗种子从土里拱出来，顶着一块碎土坷垃，歪歪扭扭地，但是倔强地，朝着光的方向——
冬天快尽了。
五月的风，在路上。
他微微一笑，推门回屋。
灶火正旺，饺子正香，人间正暖。
这方烟火，他守住了。
——卷一·冬蛰终——
（约14200字）
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