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"
她说完就走了。
门关上的声音很轻，"
咔嗒"
一声，像锤子轻轻落在砧铁上。
林启铭坐在办公室里，面前是吃了一半的馒头和白菜炖粉条、一张两千元的汇款单、一张六个字的明信片。
他把明信片立在饭盒旁边，让弟弟的那行字对着自己。
"
姐，我还活着。
"
他看着那行字，忽然觉得——弟弟比他勇敢。
林启明至少敢走。
敢走的人不一定能找到路，但至少他迈了脚。
而他林启铭呢？守着一间破车间，签了一份卖身契，背了一身债——他以为自己是在守父亲的火，但也许他只是不敢走。
不敢走的人，守不住任何东西——因为你连离开的勇气都没有，怎么知道你守的东西值不值得守？
他把馒头塞进嘴里，大口嚼着。
白面馒头甜的——不是糖的甜，是面粉的甜，是粮食本身的味道。
他嚼得很用力，像在嚼一块铁——不是铁能嚼碎，是他需要那种用力的感觉，那种牙齿咬住什么东西往下压的感觉，像锤子咬住砧铁上的钢坯。
嚼完了，咽了。
他拿起笔，在纸上写了第四行字：
"
四、给启明回信——没有地址，写不了。
但记着：他还活着。
"
他放下笔，站起来，走到窗前。
窗外的黑比刚才淡了一点——不是天亮了，是月亮从云层后面露了一角。
月光照在厂区的水泥地上，照出一层薄薄的银灰色，像铁的表面被打磨后的光泽。
远处的赵大炮宿舍，灯还亮着。
他看了看表——凌晨一点。
他把桌上的纸收拾好，锁进抽屉。
然后他走到办公室的角落，从墙上取下一件军大衣——不知道是谁留下的，他来的时候就在墙上挂着，闻起来有股樟脑丸的味道。
他把军大衣裹在身上，和衣躺在了办公室的行军床上。
行军床很窄，翻个身都费劲。
但他不在乎。
他闭上了眼睛。
脑子里还在转——十二万、八千六、两千块、六吨A3钢、四十把屠刀、一把八级工的证、四个消失的人、一个在深圳的弟弟、一个在办公室隔壁熬药的父亲。
这些数字和人名在脑子里转成一团，像炉膛里的火焰——红的、黄的、蓝的、白的，搅在一起，分不清哪个是哪个。
但温度在升。
他能感觉到——温度在升。
不是炉火的温度。
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