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康斯坦丁抬手，制止了他们。
他独自一人，走到了那群工人面前。
他们身上还带著刚才搏斗留下的尘土与血跡，衣衫凌乱，但每一个人都站得笔直，目光热切地望著他。
斯塔夫罗斯·弗拉霍普洛斯就站在最前面。
他的左臂上，一道长长的口子正在向外渗著血，那是他抓住刺客手腕时，被匕首的锋刃划开的。
鲜血染红了他的袖子，一滴一滴地落在地上。
康斯坦丁的脚步，停在了他的面前。
康斯坦丁没有说话，只是转身，从身后惊魂未定的侍从官口袋里，抽出一条洁白的手帕。
在数千道目光的注视下，他亲自弯下腰，拿起斯塔夫罗斯那只沾满油污和血跡的手，动作轻柔而专注地，为他包扎手臂上的伤口。
康斯坦丁没有嫌弃那伤口周围凝结的黑色油污，也无视了那混杂著铁锈和汗水的腥气。
他只是专注地，用那条本该出现在宫廷舞会上的洁白丝绸手帕，一点点擦去血跡，然后小心翼翼地绕过最深的创口，打上一个利落的结。
那轻柔的动作，与他刚才號令全场的威严形成了鲜明对比，仿佛收起所有锋芒，温柔地为子民抚平伤痛。
手帕是顶级的丝绸，而斯塔夫罗斯的手，粗糙得像一块老树皮。
这幅画面反差强烈，却又意外和谐。
斯塔夫罗斯全身肌肉绷紧，僵在原地。
他低著头，死死盯著那双正在为他包扎伤口的手。
那是一双属於王储的手，乾净、修长，和他那双布满老茧、嵌著洗不掉的油污和铁屑的手，仿佛来自两个世界。
他想起了当年在战场上，那位贵族少尉用马鞭指著他，骂他是“骯脏的牲口”
；想起了退役后，为了半个黑麵包和人打得头破血流。
屈辱和麻木，早已在他的心上结了一层厚厚的痂。
然而此刻，那洁白的手帕，那专注的眼神，那轻柔的触碰，像一滴滚烫的岩浆，瞬间烫穿了那层硬痂，露出了底下早已溃烂流脓的血肉。
一股无法言喻的酸楚和滚烫的热流，从胸腔直衝眼眶，这个在断腿时都没掉一滴泪的硬汉，第一次感觉自己的眼睛被什么东西糊住了。
康斯坦丁包扎好伤口，打了一个漂亮的结。
他没有鬆手，而是握住了斯塔夫罗斯那只粗糙的大手。
“感谢你，我的朋友。”
康斯坦丁抬起头，直视著他的眼睛，“你流的血，我记住了。”
这句简单的话，像一道闪电，劈中了斯塔夫罗斯的灵魂。
他再也无法抑制，这个瘸腿的老兵，这个被侮辱、被拋弃的英雄，在这一刻，用尽全身的力气，挺直了腰杆，涨红了脸，大声咆哮出来：
“殿下！
为您流血，是我们的荣幸！”
“为您流血，是我们的荣幸！”
这声怒吼，点燃了在场所有工人的情绪，他们齐声吶喊，声震云霄！
康斯坦丁鬆开斯塔夫罗斯的手，缓缓转身，面对著那片沸腾的人海。
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