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他把汤碗端起来，吹了吹，喝了一口。
热汤顺著喉咙下去，胃里暖了一块。
“怎么样？”
她问。
“好喝。”
他点头，“比医院的药水强多了。”
“那就多喝两口。”
她靠在沙发扶手上看他喝，语气像是在看一个不太听话的病人，“昨晚你打电话过来，说话拉拉扯扯的，我都以为你要在长沙街头表演一段戏腔醉酒吟”
。”
陈楚白拿著碗的手顿了一下。
“我昨晚————说啥了？”
他试探著问。
“你还记得自己给我打电话？”
热芭眯了眯眼睛。
“记得一点。”
他诚实，“你问我到酒店没，我说在车上，还谢谢你。
再后面有点糊。”
“那挺好。”
她不动声色地把视线挪开，装作专心看他手里的碗，“至少说明你没喝到断片。”
“我没乱讲话吧？”
他继续小心翼翼地试探，“没唱歌、没骂街？”
“还行。”
热芭懒洋洋地说，“就是————诚实了点。”
“诚实不好吗？”
“看对象。”
她淡淡，“你要是对导演诚实，那叫自杀；对我诚实嘛————”
她顿了顿，嘴角翘了一下，“勉强还能听。”
陈楚白盯著她，想从她脸上看出点什么。
她偏偏把话题往旁边一拐：“总之，幸亏你还有点自制力，知道提前换啤酒。
以后少喝一点，留条命给你自己。”
“这不有你在这儿监督。”
他把最后一口汤喝完，把碗放下，“我酒量又不是以前那种一箱起步。”
“以前那种，”
她看了他一眼，“要是再来一次，你估计现在不在这儿唱歌，在哪儿坐牢去了。”
这话说得不重，分量却不轻。
他一时间没接话，手指在碗沿上敲了敲。
那几年，他自己心里清楚，真要有一次运气再差一点，说不定就不是“意外”
两个字能带过去的。
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