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如果说刚才那场毁灭性的空袭是地狱的开幕式，那么现在，倖存者们正站在余烬中，面对著死神耐心的审判。
巨大的爆炸扬起了漫天的石灰粉，它们像一场骯脏的、带有腐蚀性的雾，悬浮在修道院破碎的穹顶之下。
空气中瀰漫著苦味酸炸药残留的杏仁味、砖石被研磨成粉末的土腥味，以及那种最令人胆寒的、温热的血腥味。
亚瑟站在只剩半截的圣坛前，脚下踩著一块破碎的彩色玻璃——那上面原本绘著圣乔治屠龙的图案，现在龙头已经不知去向，只剩下一截断裂的骑枪。
他的制服已经完全看不出原本高贵的卡其色，被鲜血、泥浆和灰尘染成了斑驳的暗红。
但他依然从那件破烂上衣的口袋里，掏出了一块原本洁白、现在也变得灰扑扑的亚麻手帕。
他低下头，慢条斯理地擦拭著手中那根黑檀木指挥手杖的银头。
一下，两下，三下。
动作轻柔而专注，仿佛他手里拿著的不是一根沾了血的棍子，而是一件刚刚出窑的易碎瓷器。
这种近乎病態的“体面”
，在这个遍地残肢断臂、哀嚎遍野的修道院里，显得如此格格不入，甚至有些荒谬。
然而，周围那些惊魂未定的溃兵、那些原本还在哭喊的年轻少尉，看著这位在毁灭中依然保持著“擦拭手杖”
这一多余动作的长官，心中那根即將崩断的神经竟然奇异地平復了几分。
恐惧是会传染的，但冷静也是。
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这就像是在狂风暴雨即將倾覆的甲板上，看到船长还在淡定地整理领结一样。
这是一种虚假的、但此刻却是救命的镇定剂。
“长官。”
一个沙哑、带著浓重疲惫感的声音打破了死寂。
让娜中尉从一堆还在冒烟的瓦砾后面钻了出来。
她那件宽大的法军m1938式双排扣大衣被划破了好几道口子，露出里面的羊毛衬里。
她的脸上全是黑灰，像只从烟囱里爬出来的猫，那双原本明亮的琥珀色眼睛此刻布满了红血丝。
但她的怀里，死死抱著那台“11號无线电台”
。
这台重达20磅、被称为“步兵背上的铁砖头”
的设备，是英军连排级通讯的核心。
它的金属外壳被弹片刮花了，那根原本笔直的鞭状天线也歪向一边，像是一根折断的芦苇。
“还能用吗？”
亚瑟没有回头。
他的全部注意力似乎都倾注在了那根黑檀木手杖的银质握柄上，正用手帕反覆擦拭著一处早已乾涸的血渍。
动作轻柔、专注，仿佛那是这个崩坏世界中唯一值得他在意的艺术品。
这当然是演戏。
只有他自己知道，那只戴著脏手套的左手正在经歷一种不受控制的生理性痉挛——那是高烧烧坏了神经末梢，是伤口感染引发的败血症前兆，更是过量肾上腺素消退后，这具被透支的躯壳向大脑发出的严厉抗议。
每一块肌肉都在尖叫著“躺下”
，每一根神经都在渴望吗啡。
但他必须用这种近乎强迫症般的擦拭动作，来掩盖这份致命的虚弱。
他將身体的重心悄无声息地压在手杖上，將颤抖偽装成了贵族的慵懒。
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